Страница 13 из 43
13. Полина
Внутри меня бушует самый настоящий тайфун. Мой салат! Мой нежный, португальский кудрявый салат, над которым я тряслась каждую ночь, регулируя температуру в мини-теплице! Шеф-повар из «Марио» лично звонил мне вчера и умолял привезти первую партию к пятнице!
— У тебя вместо глаз что, Громов, датчики курса валют встроены⁈ — кричу я, расхаживая взад-вперед по дорожке и активно жестикулируя. — Да пырей даже слепой крот от салата отличит! Это же… это же просто катастрофа! Всё, собирай свои шмотки от «Пивозавра», грузись в свой грязный «Порше» и катись в свою Москву! Ты профнепригоден! Пари окончено!
Я резко разворачиваюсь, готовая уйти, но Громов неожиданно делает шаг вперед и перехватывает мою руку. Его ладонь — горячая, мозолистая от мешков и шершавая — обжигает запястье. Я замираю.
Максим смотрит на меня сверху вниз. Никакой насмешки, никакого пафоса в его глазах сейчас нет. Только адское, железобетонное упрямство. На лбу пролегла глубокая складка, а челюсти сжаты так, что желваки ходят ходуном.
— Я не уеду, Полина, — тихо, но с такой силой говорит он, что у меня внутри что-то испуганно-сладко екает. — И пари не окончено. Да, я облажался. Я признаю ошибку. Мой аналитический отдел не учил меня классификации подмосковных сорняков. Но я не привык сдаваться после первого неудачного раунда. Сколько стоил этот салат холдингу «Марио»? Я возмещу. А сейчас — сядь и покажи мне, черт возьми, разницу.
Он отпускает мою руку, подбирает с земли срубленный кустик португальского деликатеса и протягивает его мне на ладони. На этой большой, мужественной ладони нежная зелень выглядит как-то особенно беззащитно.
Я перевожу взгляд с салата на его лицо. Он действительно не шутит. Любой другой на его месте — холеный миллионер в дурацкой футболке — уже швырнул бы эту тяпку мне под ноги, высказал всё, что думает о деревне, и укатил в закат. А этот стоит. Ждет. Готов учиться.
В груди концентрируется странное, непривычное тепло. Мой праведный гнев куда-то испаряется, оставляя после себя легкое замешательство.
— Ладно, Пивозавр, — уже гораздо тише вздыхаю я, забирая у него кустик. — Садись на корточки. Будем проводить экспресс-курс по ботанике. Если скосишь мне еще хоть один полезный лист — лично заставлю тебя его съесть. Сырым. Без заправки.
Максим криво усмехается и послушно опускается рядом со мной на землю, внимательно вглядываясь в каждый стебелек.