Страница 13 из 77
Но нет. Мы же люди, у которых “если не кошмар, то выходной зря”.
— Они отстали? — спросила я.
—
Пока да.
— “Пока” мне не нравится.
—
Мне тоже.
Я прибавила скорость.
Потом еще.
И в какой-то момент поймала себя на том, что начинаю подпевать чему-то в голове. Не вслух сначала. Просто ритм. Слова какой-то старой любимой песни, что-то про огонь, полет и то, что никто не сможет быть таким, как ты. Очень в тему, между прочим. Особенно если учесть, что мотоцикл ревел, как довольный дракон, а я действительно на секунду почувствовала себя свободной.
Глупо.
Но хорошо.
И вот именно это “хорошо” нас и подвело.
Потому что впереди, за поворотом, стояла машина.
Черная.
Поперек дороги.
Я успела только увидеть, как распахиваются двери.
Как выходят люди.
Как поднимают оружие.
А потом все стало очень быстрым.
Первое, что я почувствовала, — не боль.
Шок.
Звук выстрела вообще не похож на киношный. Он не красивый. Не “бах”. Он какой-то грязный, рваный, слишком настоящий. И я даже не сразу поняла, что это по мне. Просто что-то ударило в грудь, очень сильно, будто меня с размаху толкнули кулаком прямо под ключицу.
Мотоцикл дернулся.
Я едва удержала руль.
Воздух резко кончился.
Потом пришла боль.
Горячая.
Тупая.
Такая, от которой сначала не веришь, а потом сразу хочется выть.
Я посмотрела вниз.
На футболке, под курткой, быстро расползалось темное пятно.
— А-а... — выдохнула я.
Мир качнулся.
Нет. Не сейчас.
Только не сейчас.
Потому что вместе с болью в голове уже поднималось знакомое: вспышки. Образы. Память. Очень не вовремя. Очень по-свински. Прямо как я люблю.
— Не смей, — прошипела я сквозь зубы уже не знаю кому. Подмиру? Памяти? Себе?
—
Лиз!
— голос Джея ударил в голову резко, как пощечина. —
Разорви цепочку!
— Что? — прохрипела я.
Воздуха не хватало. Руки дрожали. Мотоцикл шел неровно. Я каким-то чудом все еще держалась на дороге, хотя по-хорошему уже должна была улететь к черту в море.
—
Разорви цепочку и я смогу помочь!
— Как?!
—
Неважно! Просто сделай это!
И вот тут, сквозь боль, страх и подступающую темноту, меня пробрало еще одно понимание.
За это будет цена. Всегда есть цена.
Если он сейчас так говорит, если требует порвать кулон, значит, это не просто “нажми кнопку для спасения”. Это обмен. Потеря. Разрыв.
— Что будет с тобой? — выдохнула я.
Пауза.
Слишком короткая, чтобы быть честной. Слишком длинная, чтобы меня обмануть.
—
Я исчезну из твоей головы.
– Голос его вдруг стал тихим. Почти спокойным. Только поэтому и страшным. —
Не насовсем. Но я больше не смогу быть рядом так, как сейчас. Слишком опасно. Слишком заметно. Разорви цепочку, и я вытащу тебя.
Я стиснула зубы.
С правой стороны опять что-то мелькнуло. Кажется, машина позади уже нагоняла. Или мне казалось. Или все сразу. Но главное было не это. Главное — он просил меня отпустить.
Опять.
Еще не до конца вспомненный, не до конца понятный, чертовски нужный мне человек снова предлагал вариант, где я остаюсь жить, а он исчезает.
Очень мило.
Очень в его стиле.
— Нет, — сказала я.
—
Лиз, не дури!
— Я не умру! И тебе не дам!
—
Я не хочу снова терять —
Он не договорил.
И это “снова” ударило сильнее пули.
Я кашлянула. На губах стало солоно.
Кровь. Ну конечно. Отлично. Просто прекрасно. Мне очень не хватало этой детали для полноты картины.
— Эгоист, — пробормотала я, уже почти не чувствуя рук. — Я тоже не хочу тебя терять.
Сзади завизжали тормоза.
Впереди дорога резко сузилась.
Слева — скала.
Справа — ограждение и темнота за ним.
Обрыв?
Море?
Без разницы.
Я резко сбросила скорость.
Мотоцикл занесло. Он проскользил боком, почти лег на асфальт, но все же остановился. Я едва удержалась, сползла с него и прислонилась к сиденью, чтобы не рухнуть сразу.
Они уже выходили из машин.
Те же тяжеловесные фигуры. Те же спокойные, будто заранее все решившие движения.
У меня внутри поднималась ярость.
Не та, что красиво описывают в книжках. Жаркая, благородная, очищающая. Нет. Простая. Темная. Очень злая. Та, которая говорит только одно:
не дамся
.
Я рывком открыла багажный отсек.
Там лежал нож.
Охотничий.
Тяжелый.
Настоящий.
Я коротко рассмеялась. Ну конечно. Кто бы сомневался. Подмир опять подыграл. Или Игра. Или уже плевать кто.
— Очень в тему, — пробормотала я.
—
Лиз...
— Нет.
Я сжала рукоять.
Если это конец — хорошо.
Но не на коленях.
Не с порванной цепочкой.
Не после того, как мне снова сказали “отпусти, я сам”.
Да пошли вы все!
Мужчины в черном уже выстроились передо мной. Ровно. Почти синхронно. И именно от этой синхронности по коже пополз холод.
Что-то здесь было не так.
Не просто люди.
Не просто наемники.
Что-то другое.
Я вытерла рот тыльной стороной ладони и, тяжело дыша, сказала:
— Ну давайте. Объясните хоть, за что мне сегодня такая честь. А то я, может, чего-то не понимаю.
Они молчали. Смотрели. Одинаково. Пугающе одинаково.
И только потом один из них — или все они? — улыбнулся.
И я поняла, что следующая минута мне уже точно не понравится.