Страница 23 из 80
Мне стоит огромных усилий не сказать, как именно я на самом деле хотел бы двигаться вместе с ней.
— Разве для этого не нужна музыка? — замечаю я. — Чтобы почувствовать ритм, я имею в виду.
Она задумчиво проводит кончиком языка по губам, едва не заставляя меня опуститься перед ней на колени.
— Можно и с музыкой. Но ритм нужно чувствовать… — Она кладёт ладонь мне на грудь, прямо поверх сердца. — …здесь.
Проклятый мир перестаёт вращаться. Дыхание становится поверхностным, пульс грохочет в ушах. Она не отводит от меня взгляда, и в самой его глубине читается дерзкий вызов, прежде чем её ладонь наконец опускается обратно мне на плечо.
Я замечаю лёгкую дрожь её пальцев, и сердце захлёстывает волна адреналина.
— Я готов, — шепчу я хриплым голосом.
Она кивает, не встречаясь со мной взглядом. И на этот раз я действительно стараюсь ради неё. Следую за её движениями и изо всех сил пытаюсь не думать о её ладони в моей руке, о едва уловимых движениях её тела, пока она ведёт меня в танце.
Она начинает тихо напевать незнакомую мне мелодию. Возможно, песню из Тренмера — старую, минорную, завораживающе печальную. И грудь сжимается от одного лишь её звучания, от того, что рядом со мной она чувствует себя настолько спокойно, что позволяет себе ослабить защиту и дать мне услышать этот голос.
Постепенно, неловко, мы начинаем танцевать.
Сначала осторожно, будто пробуя друг друга. Ищем собственный ритм, плавно покачиваясь и примеряясь к шагам. Но где-то посередине, между моей второй ошибкой и третьим поворотом, что-то меняется. Движения становятся естественными.
Моё тело подстраивается под её ритм. Мы движемся вместе: её тёплая ладонь лежит в моей, её тело прижимается ко мне — ближе, чем позволяют приличия, — а её дыхание мягко касается моей шеи.
Она перестаёт напевать. Наши движения замедляются. А потом мы останавливаемся. Стоим посреди зимнего сада, залитого угасающим светом позднего дня. Она всё ещё в моих объятиях, её ладонь по-прежнему лежит у меня на плече, а лицо обращено ко мне.
Её губы слегка приоткрыты. В её тёмных больших глазах я вижу собственное отражение: дурака, потерявшего из-за неё голову. Вора, которому хочется украсть её себе. Человека, у которого её имя теперь навсегда выжжено под рёбрами.
Воздух между нами становится почти осязаемым. Я чувствую его вкус. Сладкий. Опасный. Совсем как её сад.
Совсем как она.
Я думаю о том, что должен отступить. Должен убрать руку с её талии, поклониться, отпустить какую-нибудь шутку, перевести всё в смех. Сделать хоть что-нибудь, чтобы разрушить этот миг, пока не совершил поступок, который невозможно будет вернуть назад… хотя вряд ли я когда-нибудь пожалел бы о нём. Например, если бы впился в её сладкие губы требовательным поцелуем, пытаясь утолить этот сводящий с ума голод.
Её пальцы крепче сжимают моё плечо.
Я притягиваю её ближе.
Мы так и стоим, замерев, дыша одним воздухом, пока секунды растягиваются в вечность. Она едва заметно подаётся навстречу, отвечая движением своего тела на моё, её бёдра прижимаются ко мне, и мучительная боль простреливает низ живота. Я до боли стискиваю челюсти, чтобы не застонать.
Я пришёл сюда убить короля. А вместо этого танцую с его невестой. И сейчас единственное, что мне отчаянно хочется уничтожить, — это расстояние между нами. Притянуть её ещё ближе.
Мои пальцы сильнее впиваются в её талию, я склоняю голову…
Голоса в коридоре разбивают этот момент. Звук приближающихся шагов заставляет нас отпрянуть друг от друга.
Она отступает, разглаживает юбки, возвращая лицу привычное спокойствие с такой быстротой, что это могло бы восхитить меня, если бы не заставляло всё моё тело болезненно пульсировать от желания сорвать с неё эту маску самообладания.
К тому времени, как Изольда снова входит в комнату, Сера уже сидит на своём месте у окна с книгой в руках, а я стою на почтительном расстоянии и с глубокомысленным видом рассматриваю лозу на стене сада, словно ботаника является делом всей моей жизни.
Изольда переводит взгляд на свою госпожу, затем с любопытством смотрит на меня.
— Всё готово к вашей примерке, Ваше Высочество, — говорит она Сере.
Я поднимаю колпак, кланяюсь принцессе, лишь на миг встречаясь с ней глазами, после чего покидаю комнату. В коридоре прислоняюсь к каменной стене и прижимаю ладонь к груди, пытаясь унять безумный стук сердца.
Бубенцы на моём колпаке снова бренчат свою жалкую песню, приводящую меня в ярость, потому что сейчас мне больше всего на свете хочется снова услышать тихую мелодию, которую напевала она.