Страница 13 из 57
Почти такой же, как хозяин этого дома.
Я коснулась стекла.
И вдруг поняла, что впервые за долгое время мне не нужно думать о том, где взять деньги на лечение Маши.
Операция оплачена.
Сестра в безопасности.
Теперь у меня был только один вопрос.
Как прожить год рядом с Дмитрием Соколовым и не потерять голову?
Ответ пришел почти сразу.
Никак.
Но тогда я еще этого не знала.
В половине второго ночи я проснулась от жажды.
Несколько секунд лежала в темноте, пытаясь вспомнить, где нахожусь.
Потом увидела незнакомый потолок.
И вспомнила.
Пентхаус.
Сделка.
Дмитрий.
Я встала.
Натянула халат.
Вышла из комнаты.
Коридор был темным.
Только из кухни пробивался мягкий свет.
Я пошла туда.
И остановилась в дверях.
Дмитрий стоял у кухонного острова.
Без пиджака.
Без рубашки.
В простой темной футболке.
Рукава отсутствовали, и я впервые увидела его руки без привычного костюма.
Он держал чашку кофе.
Но не пил.
Просто стоял, опираясь ладонями о столешницу, и смотрел в окно.
Он выглядел совсем иначе.
Не как человек с обложки журнала.
Не как владелец крупной компании.
Не как мужчина, который способен одним звонком решить чужую проблему.
Просто как человек.
Уставший.
Очень.
Я тихо кашлянула.
Он повернулся.
Наши взгляды встретились.
— Ты чего не спишь?
Голос был хриплым от усталости.
— Хотела воды.
Он посмотрел на меня.
— В холодильнике.
— Я вижу.
Я подошла.
Открыла дверцу.
Взяла бутылку.
И только собиралась уйти, когда услышала:
— Не любишь кофе?
Я посмотрела на него.
— Люблю.
— Тогда почему не пьешь?
— Ночью не пью.
— Почему?
— Потом не сплю.
Он кивнул.
— Логично.
Я посмотрела на его чашку.
— А вы?
— Я и так не сплю.
В его голосе не было шутки.
Я замолчала.
— Работа?
— Частично.
— А остальное?
Он поднял взгляд.
— Неважно.
Я кивнула.
Правило.
Не задавать личных вопросов.
Я уже собиралась уйти, когда заметила на столе фотографию.
Она лежала лицом вверх.
Молодая женщина.
Красивая.
Светлые волосы.
Улыбка.
И рядом с ней — Дмитрий.
Но это был другой Дмитрий.
Моложе.
Счастливее.
Я посмотрела на него.
Он проследил за моим взглядом.
И его лицо мгновенно стало закрытым.
— Не надо, — сказал он.
Я сразу поняла.
— Хорошо.
Я отвернулась.
— Спокойной ночи.
— Аля.
Я остановилась.
— Да?
Он несколько секунд молчал.
— Спокойной ночи.
Я ушла.
Закрыла дверь своей комнаты.
И только тогда позволила себе выдохнуть.
Я не знала, кто была та женщина.
Не знала, почему ее фотография стояла на кухне.
Не знала, почему человек, который днем казался сделанным из стали, ночью выглядел так, будто ему больно.
И впервые мне стало любопытно.
Очень.
Но я вспомнила его правила.
Не задавай личных вопросов.
Поэтому легла в кровать и закрыла глаза.
Через несколько минут из коридора донеслись тихие шаги.
Потом дверь его спальни закрылась.
И снова наступила тишина.
Я улыбнулась в темноте.
Странно.
Мы прожили под одной крышей всего несколько часов.
У нас были отдельные спальни.
Отдельные жизни.
Контракт.
Правила.
И четкая договоренность не переходить границы.
Но почему-то именно этой ночью мне впервые захотелось узнать, что находится по ту сторону его стены.
Я тут же мысленно одернула себя.
— Нет, Аля.
Повернулась на другой бок.
— Ты приехала сюда не за этим.
И почти убедила себя.
Почти.
Потому что где-то за стеной жил мужчина, который днем умел быть холодным и безупречным.
А ночью, когда думал, что никто не видит, просто стоял у окна с остывшим кофе и смотрел на фотографию женщины, которой больше не было рядом.
И мне почему-то очень хотелось понять почему.