Страница 21 из 291
Гаррет, хозяин таверны, стоял на коленях посреди зала и с каменным, невыразимым лицом натирал грубой тряпкой до блеска отполированный пол. Не поднял головы при нашем спуске, не прервал монотонного занятия. Лишь когда оказались в двух шагах от двери, его взгляд скользнул в нашу сторону. Не взгляд хозяина, провожающего постояльцев, а взгляд сторожа, фиксирующего факт: объект покидает территорию. Короткий, почти незаметный кивок. Ни «счастливого пути», ни «возвращайтесь». Просто: «Вы уходите. Обязательства исполнены».
Это молчаливое прощание стало ещё одним уроком, усвоенным на уровне инстинкта. В этом мире, за пределами уютных гнёзд вроде трюма «Морского Призрака» или этой каморки под крышей, не находилось места сантиментам. Существовали лишь договорённости, деньги, временные союзы. И когда срок их истекал, ты превращался в никого — призрака, который должен исчезнуть, не оставив следа.
Рилет, казалось, читала эти мысли. Толкая низкую, подбитую железом дверь, бросила через плечо, уже не глядя на Гаррета:
— Не скучай, старый грешник. Деньги на стойке лежат.
Дверь отворилась с глухим скрипом, впустив внутрь порыв леденящего утреннего воздуха. Рилет вышла первой, не колеблясь. Я на мгновение задержалась на пороге, бросая последний взгляд на погружённый в полумрак зал, на согнутую спину хозяина. Это было прощание не с таверной, а с короткой, хрупкой передышкой. С последней иллюзией укрытия.
Глубоко вдохнула, наполняя лёгкие холодом, и шагнула наружу — навстречу новому дню, дороге, что должна была привести в столицу. К турниру.
Дверь захлопнулась за спиной с окончательным, бесповоротным стуком. Прощай, «Ржавый Якорь».