Девочка моя

Но теперь он разложен, да… И на нем нос к носу спят две девчонки. Большая. И маленькая. Катя лежит поверх одеяла, смешно поджав босые ноги. Одной ладошкой она держится за ворот Ингиного платья так крепко, будто даже во сне боится ее отпустить. Видимо, не сумев освободиться, Инга тоже уснула. Темные волосы рассыпались по подушке. Несколько прядей упали ей на щеку. Она ровно и спокойно дышит. И только чуть нахмуренные брови выдают, что ее сон, похоже, совсем поверхностный.

Я осторожно сажусь на подлокотник, боясь пошевелиться. Не желая спугнуть что-то такое... Хрупкое. Странное. Невозможно красивое.

Солнечный луч медленно ползет по полу, цепляется за край дивана, касается Катиной ладошки, потом забирается выше, подсвечивая золотом Ингины ненакрашенные ресницы. Просто под дых эта картина… М-да.

А все потому, что когда-то именно так я все себе и представлял.

Возвращаюсь домой после работы. В квартире пахнет чем-нибудь вкусным. Меня встречают…

Ловлю собственную фантазию. Эй! Алло. Куда? Инга — чужая женщина. Мы знакомы всего несколько дней. Она просто выручила меня. А мое воображение уже достраивает то, чего нет. И не было. В конце концов, эти три года я как-то жил!

В этот момент Инга едва заметно вздрагивает. Может, почувствовав мой взгляд. Медленно открывает глаза. Несколько секунд смотрит на меня, не понимая, где находится.

Потом резко садится. Катя недовольно что-то бормочет во сне, выпустив платье няньки.

— Господи... — Инга торопливо убирает волосы за ухо. — Извините, ради бога! Я уснула.

— Да это мне надо просить прощения, что так долго, — подхватываюсь, теребя волосы на затылке. — И мы же на ты были, нет?

Инга кивает, бросает быстрый взгляд на часы. Я жестом указываю ей в сторону кухни, а сам гадаю, куда она так спешит.

— В любом случае, я не собиралась засыпать, — усмехается моя гостья. — Мы просто читали книжку... Катя попросила прилечь рядом буквально на минутку... И… — Она беспомощно разводит руками. — И вот.

Я невольно улыбаюсь.

— Инга...

Она замолкает.

— Все нормально. Правда. Вы куда-то спешите? — решаю не тянуть кота за яйца, в конце концов, мы взрослые люди, и если ее ждет её… этот…

— Да не то чтобы, — растерянно моргает она. Я расслабляюсь. Подхватываю коробку с тортом:

— Я тут «Наполеон» купил, в качестве благодарности …

— Ой, да не надо было! Мне же несложно, — в который раз повторяет Инга. Я хмыкаю, не зная, что еще добавить к сказанному. Как-то странно теряюсь, будто совсем за эти три года разучившись общаться с женщинами.

Неловко прочищаю горло.

— Чай? Кофе? Сам я пас, у меня после сегодняшнего дня его в крови, кажется, больше, чем гемоглобина.

Инга смеется:

— Тяжелый день?

— И ночь. Катя еле угомонилась после вчерашнего.

— Еще бы! Столько эмоций. Знаешь, завари мне тоже чай. А я пока торт нарежу.

Мы почти одновременно шагаем к барной стойке и тут же неловко сталкиваемся.

— Ой...

— Прости.

Она отступает. Я тоже. В итоге оба снова оказываемся ровно на том же месте. Инга тихонько смеется.

— Давай ты первый. Это все-таки твоя квартира.

— Ну, вроде ты неплохо освоилась в мое отсутствие. Но если что — тарелки там. И поделись уже секретом, как вам удалось сохранить чистоту к моему приходу? Обычно Катя разводит такой бардак! Она показывала тебе свои игрушки?

— М-м-м. Нет. Катя реально засыпала уже на ходу. Только какого-то коня без головы.

— Единорога…

Инга округляет глаза.

— Так это был единорог?!

— Когда-то.

Она смеется уже в голос, тут же прикрывая рот ладонью и оглядываясь на гостиную.

— Ой, блин... Разбудим.

Хочется сказать, что это как раз хорошо. Иначе потом Катя опять будет до ночи фестивалить. Но почему-то молчу. Удивляясь тому, как мы синхронно поворачиваемся к двери и, не сговариваясь, понижаем голос, словно делаем это уже не в первый раз.

Ставлю чайник.

— Надеюсь, у тебя не будет из-за нас проблем.

— Проблем? — удивляется Инга, выкладывая на тарелки торт.

— С твоим мужчиной.

Наши взгляды скрещиваются над барной стойкой. Инга взволнованно проходится языком по губам. И то прямо на меня смотрит, то, напротив, отводит взгляд, явно на что-то решаясь.

— Это такой способ узнать, есть ли он у меня? — в конце концов, спрашивает она с полуулыбкой.

— Я знаю, что есть. Я же его видел. В травмпункте, — поясняю в ответ на ее удивленный взгляд. И повернувшись вполоборота, достаю сахарницу из шкафчика.

— А-а-а. Это мой бывший муж.

— Для бывшего он слишком сильно о тебе волнуется.

— Думаешь?

То, что она на этом вопросе не послала меня куда подальше, наверное, добрый знак? Ставлю банку на стол. И гляжу на нее уже в упор. У Инги красивые глаза редкого цвета бутылочного стекла. Она вообще вся такая… Исключительная. Красивых баб много, а таких, как она — единицы. И ведь это даже не описать. Это просто считывается инстинктивно. Может, потому и цепляет. Так…

— Вижу. Я же не слепой.

Она чуть улыбается. Но уж больно грустная выходит эта улыбка.

— Просто Гуськов очень хороший.

— Тогда почему бывший?

Вопрос вылетает быстрее, чем я успеваю его сглотнуть. Это уж совсем ни в какие ворота. Не понимаю, честно, не понимаю, почему она меня не пошлет!

— У хороших людей тоже, бывает, не складывается.

— Так, может, еще не все потеряно? — сощуриваюсь, хотя и понимаю, что дальше лезть не стоит. Да и кто я вообще такой, чтобы расспрашивать?

— Думаешь? — повторят Инга опять. А я… Я вообще не думаю. Мне похуй. В конце концов, я не лезу в их отношения. Не лезу же?

Чайник вскипает. Мы оба тянемся к нему, чтобы чем-то занять руки. А в итоге соприкасаемся, и… все. Я сам не понимаю, кто из нас делает этот последний шаг. Просто в какой-то момент расстояние между нами критически сокращается. Мои ладони ложатся ей на талию. Осторожно, но в то же время неумолимо. Я будто даю ей понять, что она может в любой момент отстраниться. Но, ч-черт, кажется, мы оба понимаем, что никто ей не даст уйти! Губы Инги искривляет ироничная улыбка… Она поднимает глаза. Большие. Потемневшие. И я окончательно в тот момент в них пропадаю.