Страница 23 из 24
Глава 22
Глава 22
(от лица Ани)
Португалия. Синтра.
Город, будто выросший из сна.
Дома цвета топлёного молока карабкаются на склоны зелёных холмов. Узкие улочки петляют между старинными фонарями и заросшими садами. Среди лавок с азулежу и запахов кофе, сквозь туман и тёплый майский воздух, Синтра живёт на границе двух миров — яви и сказки.
Я выбираю этот город не случайно.
Сказали: здесь можно потеряться.
А я ищу именно это. Потеряться — чтобы найти себя.
Дом, который я снимаю, стоит в самом конце старой улицы, почти у подножия горы. Небольшой, двухэтажный, с облупленной синей дверью и крошечным балконом, откуда открывается вид на долину, утопающую в зелени.
Внутри — белые стены, тёплый камень пола, деревянные балки под потолком, пахнущие солнцем и морем. На крошечном дворике цветёт дикий розмарин и жасмин.
По утрам я пью кофе на старом деревянном стуле и слушаю, как ветер шуршит в листве. По вечерам — смотрю, как над холмами вьётся розовый туман, и город постепенно тонет в мягкой темноте.
Сегодня я еду к океану.
Спускаюсь пешком от Кабу да Рока — туда, где кончается земля. Песчаный пляж почти пустой.
Только ветер и шум волн.
Снимаю босоножки, иду босиком по мокрому песку. Каждый шаг оставляет след, который через секунду стирает вода.
Шла, пока платье — лёгкое, белое, до колен — не стало влажным и тяжёлым.
Вхожу в воду.
Вода холодная, она сжимает лодыжки, ледяная, бодрящая.
Я стою. Дышу. Ощущаю, как с каждой каплей из меня уходит что-то ненужное. Страхи. Ожидания. Сомнения.
Обернувшись, я оступаюсь на влажном песке. И в ту же секунду меня перехватывают сильные руки.
— Осторожнее, — говорит мужчина.
Поднимаю глаза.
Он — высокий, крепкий. Лет сорока. Карие глаза, светлая рубашка, растрёпанные волосы. На лице лёгкая усмешка, но взгляд — внимательный, не навязчивый.
Он держит меня за руку чуть дольше, чем нужно.
Я машинально говорю:
— Спасибо, — на русском.
Его брови удивлённо поднимаются.
— Русская? — спрашивает он с лёгкой улыбкой. — Редкость в этих краях.
Киваю, смущённо улыбаясь.
— Видимо, мы оба неслучайно здесь оказались, — шучу.
Он отступает на шаг, взгляд всё ещё тёплый.
— Влад, — представляется он. — А вас как зовут?
— Аня, — отвечаю, чувствуя странное, приятное тепло внутри.
— Слушайте, — говорит он, почесав затылок, — тут на скале есть маленькое кафе. Без туристов. С нормальным кофе. Не хотите составить компанию? Только чашка эспрессо. Никаких подвохов.
Смеюсь. Легко. Настояще.
— Почему бы и нет? — отвечаю.
Он протягивает руку.
Я вкладываю в неё свою ладонь — тёплую, лёгкую.
Мы сидим в маленьком кафе на склоне скалы.
Тут пахнет жареными каштанами и свежевыжатым апельсиновым соком.
Солнце садится за океан, окрашивая воду в золотисто-розовые оттенки.
На столе две чашки кофе. И никаких лишних слов.
— Давно здесь? — спрашивает Влад.
— Несколько дней, — отвечаю. — Просто… нужно было уйти от всего.
Он кивает. Понимает без объяснений.
— У меня — так же, — говорит. — Иногда надо проехать через весь мир, чтобы услышать себя.
— И что вы услышали? — спрашиваю, с улыбкой опираясь на ладонь.
Он смеётся коротко.
— Что я слишком долго жил не своей жизнью. Вовремя понял.
Пью кофе. Горький, густой, обжигающий.
— Хорошо, что успели, — говорю.
— А вы? — его голос мягкий. — Зачем сюда?
Смотрю в океан.
Вспоминаю всё, что было.
И вдруг понимаю: не болью.
Не злостью.
Просто как урок.
— Чтобы больше не бояться, — отвечаю честно.
Он не спрашивает подробностей.
Просто улыбается. И этой улыбкой словно говорит: "Я тебя слышу".
Сидим молча.
Нас не надо спасать.
Нас не надо завоёвывать.
Мы просто есть.
Двое чужих в чужой стране, которые знают: иногда случайные встречи — самые правильные.
Когда мы выходим из кафе, над скалами уже горят звёзды.
Влад идёт рядом. Не касается. Не навязывается.
Просто рядом.
И этого — достаточно.
Впервые за долгое время я думаю:
"Мне не нужно спасение. Мне нужен кто-то, кто идёт рядом."
И, быть может, всё самое настоящее начинается именно так.
Без драм.
Без сценариев.
Просто — с чашки кофе на краю земли.