Сделка с боссом. Опасная игра

Он ставит бокал на подоконник, подходит к какому-то устройству в углу. Через секунду комнату заполняет музыка. Низкий, тягучий джаз. Саксофон плачет о чём-то смутно знакомом.

— Подойди, — говорит он, протягивая руку.

Я медленно подхожу к нему. Моя ладонь ложится в его. Он притягивает меня ближе, кладёт руку мне на талию. Туда же, где она лежала в конференц-зале в тот первый вечер. Но сейчас всё по-другому.

Сейчас нет зрителей. Нет Тихого. Нет игры. Только мы.

— Расслабься, — шепчет он у самого уха. — Доверься мне. Просто двигайся.

Мы начинаем танцевать. Медленно, почти невесомо. Я чувствую его ладонь на своей талии, его дыхание, его тепло. Тело подчиняется ритму, но голова кричит, что это безумие.

— Ты слишком напряжена, — его голос низкий, обволакивающий. — Представь, что это наш обычный вечер. Что мы танцуем так каждый раз.

Каждый раз. Словно у нас есть «каждый раз». Словно есть «мы».

Я закрываю глаза на секунду. Пытаюсь представить. Это не сложно. Оказывается, слишком не сложно.

— Хорошо, — говорит он. — А теперь смотри на меня. Улыбнись. Не для кого-то. Для меня.

Я поднимаю глаза. Он так близко. Я вижу каждую чёрточку его лица, лёгкую небритость, тени под глазами — следы бессонных ночей. И в его взгляде — что-то живое и настоящее.

Я улыбаюсь. Сама не замечая как.

— Вот так, — шепчет он, и его рука на талии чуть подтягивает меня ближе. — Ты красивая, Алёна. Ты это знаешь?

У меня перехватывает дыхание. Это реплика из сцены нашей игры? Звучит слишком правдоподобно.

Мы танцуем. Минуту, две, десять. Я перестаю считать. Музыка обволакивает, его близость пьянит сильнее любого вина. Моя рука на его плече, его пальцы на моей спине. Мы движемся как одно целое.

Я забываю. Забываю, что он мой босс. Что за нами следят опасные люди. Что это всего лишь игра. Я просто женщина, которая танцует с мужчиной. С мужчиной, от которого у неё развивается тахикардия и хочется обмякнуть в его сильных руках.

Он чуть отстраняется, заглядывая мне в глаза. И я вижу в них отражение того же, что чувствую сама. Потерю контроля. Сбой в программе.

Его взгляд опускается на мои губы. Задерживается. Я облизываю их, сама не понимая, что делаю. Просто нервное движение. Но его зрачки расширяются, затопляя радужку.

— Алёна.. — его голос хриплый, почти чужой.

Он наклоняется. Медленно. Давая мне время отстраниться. Сказать «нет». Остановить это безумие.

Но я не отстраняюсь.

Я не могу.

Его губы почти касаются моих. Я чувствую его дыхание, тёплое, с лёгким привкусом кофе и виски. Сердце пускается в галоп. Сейчас будет взрыв.

И тут разрывает тишину резкая, пронзительная трель.

Будильник на телефоне Богдана.

Он замирает. На долю секунды в его глазах мелькает растерянность — человеческая, живая, незнакомая. Потом маска возвращается. Он резко отстраняется, проводит рукой по лицу, будто стирая всё, что только что было.

— Чёрт, — выдыхает он, доставая телефон из кармана и отключая сигнал. — Пора.

Я стою, не в силах пошевелиться. Губы горят. Тело помнит его близость. Внутри всё кричит.

Пора? Куда пора? Зачем этот чёртов будильник? Мы были в двух миллиметрах от..

— Алёна, — его голос снова ровный, деловой. Только желваки на скулах выдают напряжение. — Нам нужно ехать. Тихий ждать не будет.

Тихий. Театр. Игра. Реальность врывается в моё сознание ледяной водой.

— Да, — говорю я, и мой голос звучит чужим, далёким. — Конечно. Едем.

Я иду в спальню за своей сумкой, но на полпути останавливаюсь, прислоняюсь к стене и закрываю глаза. Дышу. Глубоко, как он учил.

Что это было? Репетиция? Часть подготовки? Или..

Я не знаю ответа. И боюсь его узнать.

Через пять минут мы уже в машине. Он молчит, сосредоточенно глядя на дорогу. Я смотрю в окно, на огни вечернего города, и чувствую, как его взгляд иногда касается меня. Коротко. Оценивающе. Будто проверяет, не рассыпалась ли я.

Я не рассыпалась. Пока.

Но когда мы подъезжаем к театру, и я вижу толпу репортёров у входа, дорогие машины, женщин в бриллиантах и мужчин в смокингах, меня накрывает новая волна паники.

— Смотри на меня, — командует он, беря мою руку в свою. Его ладонь тёплая, уверенная. — Только на меня. Улыбайся. Дыши. Всё будет хорошо.

Я поднимаю глаза. Встречаю его взгляд. И на секунду мне почти верится, что так и будет.