Страница 13 из 75
Он ссутулился, опустив плечи, глубоко вздохнул, едва не снеся меня с ног выхлопом. А потом поднял правую руку и ткнул левой в безымянный палец. С тонким колечком.
«А ты чего тут?» — «А куда мне ещё?.. Раньше-то свою так же стерёг, помнишь?».
Шагнув ближе, я прижал его к себе. Чувствуя, как ходуном ходят его плечи, как стучат зубы, как прыгает подбородок на моём плече. Как отходят в тень Мальцевские, поняв, что тут меня защищать не от кого. Мы простояли так некоторое время, а потом просто опустились на пол под дверью.
Он дёрнул головой, тыча пальцем в рукоять ножа, который как-то неуловимо перекочевал в ножны на ремне.
Я пожал плечами, качнул головой назад, в сторону двери, и развёл чуть руки.
«Я на фронт поеду! Резать буду их!» — «Сам смотри. Тут тоже дел по горло, и враг рядом. Куда они все без тебя?».
Коля сжал кулак и поднёс мне его под самый нос. Я отвёл его в сторону, снова чуть вскидывая голову. Понимая, что показывал он не кулак, а всё то же кольцо на пальце.
«Я обязан за них отомстить, понимаешь⁈» — «Понимаю. Но их не вернуть. А ты это понимаешь?».
Наверное, со стороны наш немой диалог выглядел странно и страшно. Но это была война, и это был военный госпиталь, тут очень многое так выглядело. Безногие и безрукие мальчишки-красноармейцы, старухи с оторванными ногами, дети с выбитыми глазами… Моя работа была здесь. Коля мне бы очень помог, реши он остаться. Но удерживать его я не мог и не собирался. Потому что сам понимал его боль и ужас лучше многих. И боялся представить себя на его месте. Внезапно поняв, что вот только сейчас начал чувствовать весь кошмар этой Великой войны. Когда не цифры пугают, не какие-то гипотетические «двадцать миллионов погибших», а вот это тяжкое, давящее и рвущее душу чувство бессилия. Когда ты понимаешь, что сделать уже ничего нельзя. И остаётся только вспоминать. Степана Марковича Горбатюка, Павла Ивановича Привалова, Мирона Васильевича Краско, Саню Митрохина, Ивана Палыча Костырева, Стёпку-сапёра — хороших людей и отличных бойцов. Петра Семёновича Загорского, Пал Палыча Сироткина, Василия Ивановича Петрова и Рахима — врачей и санитаров, тоже хороших людей. Свету Горелик. Лизу Чибирёву. А теперь вот и Лиду Чарную. Тех, кого вообще не должно было быть ни на этой войне, ни на какой другой. Тех, что должен был танцевать в горсаду, целоваться под липами, бегать в кино, продолжать жить. Тех, кого больше не было.
И моего деда, который никогда не рассказывал об этой войне, я теперь тоже понимал отлично.
Мы сидели в Колей в обнимку. Молча. Он дышал уже ровнее, если смотреть за тем, как поднималась пуговка на кармане гимнастёрки. Звуков я всё равно не слышал.
Поднимаясь, протянул ему руку и кивнул на дверь, до сих пор закрытую. Он поднялся, глянул на неё и кивнул в ответ, не удержав скорбной гримасы. И, кажется, сглотнул, садясь обратно на свою табуретку.
«Вставай давай, нечего тут под дверью сидеть. Пойду я, проведаю?».
«Иди. Береги её. Ох, и повезло же вам…»
Наверное, эти немые фразы можно было переводить и как-то по-другому. Я не стал. Мне казалось, что они с первого раза понимались нами обоими правильно, единственно возможно.
И в том, что нам невероятно повезло, я был уверен куда больше, чем Коля…