Страница 38 из 56
Они вычеркнули меня. Мои сыновья. Моя плоть. Они объединились против меня, оставив за бортом семейного корабля.
Педаль газа уходит в пол. Машина ревет, набирая скорость на пустынной эстакаде.
Указатель над дорогой: прямо — аэропорт Шереметьево, направо — съезд к городской клинической больнице номер два.
Рука тянется к бардачку. В глубине пластиковой ниши лежит запечатанная бутылка шотландского виски, забытая с прошлой осени. Срываю зубами металлическую пробку. Горький спирт обжигает разодранные связки. Дыхание перехватывает огнем.
Шереметьево или больница?
Лена или Вера?
Деньги или расплата?
Поворачиваю руль вправо, срезая разделительную полосу к больничному съезду. Машину заносит на ледяной каше, задние колеса бьются о бордюрный камень. Выравниваю седан, паркуясь прямо на тротуаре перед центральным входом хирургического корпуса.
Выскакиваю под мокрый снег. Бегу по гранитным ступеням вверх, распихивая локтями санитаров.
— Мужчина, куда вы без бахил?! — визжит гардеробщица.
— Где Ефремова?! — ору во все горло, вваливаясь в коридор родильного блока.
Навстречу мне выходит ведущий хирург в окровавленном зеленом халате, стягивая с лица маску:
— Вы муж гражданки Ефремовой?
— Я! Что с ней?! Что с ребенком?!
Врач тяжело вздыхает, опуская плечи:
— Ваша жена потеряла три литра крови. Мы сделали все возможное.
В эту секунду за спиной доктора распахивается дверь операционной, и санитары выкатывают каталку, накрытую белой простыней с головой.