Страница 67 из 105
Идти к копам — дохлый номер. Да и я сама ни разу не квалифицированный детектив, чтобы брать на себя миссию по расследованию дела и поимке убийцы, как бы пафосно и круто это ни звучало. И плевать, что я на сто процентов уверена, кто именно этот убийца.
Если хорошенько раскинуть мозгами, я бы, наверное, даже смогла его выследить. Парня с пиццей завалили к югу от Такер-Пойнт, Свит-Байю тоже недалеко от моего дома, а вот наркодилер, мужик с косилкой и моя авария — всё это произошло за Лонгвиллом на 1790-м шоссе, как раз посредине между Найсом и Такер-Пойнт. Чёрт, может мне просто покататься по трассе и повысовывать из окна кусок свежего мозга, чтобы проверить, прибежит он на запах или нет?
От визуализации этой картины меня едва не пробрало на истерический хихик, так что мне пришлось сымитировать кашель, чтобы замаскировать этот порыв.
Отлично, значит, личность поехавшего зомби мне известна, и при желании я, наверное, смогу его найти. Но какой в этом, блядь, прок? Я понятия не имею, как его остановить. Точнее, одна идейка у меня была… Но я абсолютно точно не видела себя в роли исполнителя.
Я не убийца. Я не смогу через это переступить. Я не стану этого делать.
Я попыталась подавить подступившую волну паники, соскребая вилкой последние крошки пирога со дна тарелки. Не убийца, ну конечно. Прямо сейчас я в это искренне верю. Но буду ли я верить в это, когда голод прижмет меня к стенке по-настоящему?