Страница 1 из 10
A Кристалл Этвуд бывшая участница реалити-шоу. Дива, живущая кастингами и попытками покорить Голливуд. Фрэнк Маршалл боец ММА. Скандалист, смывающий талант и репутацию в унитаз вместо подготовки к реваншу с главным соперником. Одна пьяная выходка сведет их дорожки вместе. И на этом пути они получат шанс помочь карьере и себе, если не убьют друг друга, оказавшись в пиар-романе. Мари Квин Глава 1. Водка, пробка и желтая пресса Глава 2. Мышь-командир, смазка и важность обеления Глава 3. Злость против похмелья, реагировал и идиот Глава 4. Спасение мужиков, сраная фиалка и пожелания для сна Глава 5. Бесит, шоу и разминка Конец ознакомительного фрагмента. notes 1 2 3
Мари Квин
Новая реальность
Глава 1. Водка, пробка и желтая пресса
Кристалл
Водка и хлопья – идеальное сочетание. Эта мысль приходит мне каждое утро, когда я роюсь в пустом холодильнике, пытаясь соорудить что-то напоминающее завтрак. И кто, черт возьми, вообще решает, что с утра нельзя пить? Будь по-моему – мир стал бы куда спокойнее. Особенно пробки из Сан-Фернандо в Голливуд. И какого дьявола я, человек, рожденный для неоновых огней и вечеринок до рассвета, оказываюсь в этом унылом спальном районе? Успешный сезон «Холостяка» – рейтинги взрывали, предложения посыпались, но жаль, что не того уровня, которого бы мне хотелось. Я, наверное, одна из немногих, кто реально радуется уходу с шоу. Смешно, правда? Эти наивные курицы приходят «искать любовь» и не понимают, что главное – засветиться. «Но, Кристалл, это просто ты ничего не понимаешь» – от этой фразы у меня уже рвотные позывы. Вроде бы все неплохо: никаких обязательств с каким-нибудь скучным мужиком, зрители либо обожают, либо ненавидят – середины нет. Много экранного времени, имя на слуху. Цель достигнута. Так почему же я до сих пор торчу в этой вонючей однокомнатной конуре на задворках Лос-Анджелеса? Вопрос, который заставляет меня каждое утро думать, что водка – неплохой допинг ко всему. Потому что, давайте будем честны – это не глупость, а аксиома. Дерьмовые роли, шоу третьего сорта – моя унылая жизнь, которая каждый день (ну, или через день-два) возвращала меня в не менее унылую квартиру, где только мысль о водке в еде помогала держаться на плаву, чтобы сильно не расстраиваться тому, что это я еще хорошо устроилась. Денег хватало хотя бы на аренду и прочие радости жизни. Сегодня – очередной кастинг на другом конце города. Терпеть сальные взгляды очередного жирного продюсера с отвисшей челюстью и стояком, чтобы потом узнать: «Им нужна черная девица для разнообразия». Иногда ловлю себя на мысли, что стоит притвориться лесбиянкой – вдруг впишусь в новые «инклюзивные» стандарты Голливуда? Но эти тоже давно сидят на кожаных креслах, потеют в дорогих пиджаках… и от одной мысли остаться с ними наедине в закрытом кабинете мне становится не по себе. Но даже в таком раскладе – Кристалл Этвуд сияет ярче солнца. Потому что я слишком хороша, чтобы тухнуть в этом сером болоте. Укладка – как на «Оскар». Черные стрелки, алые губы, топ с американской проймой, юбка с разрезом до бедра и босоножки на шпильке. Если бы я была мужчиной, то от одного взгляда на свое отражение моментально возбудилась бы. Но я лишь посылаю себе воздушный поцелуй и направляюсь к своему старому «Форду» – надо успеть на кастинг. Пробы на роль школьной королевы-сучки? Это точно про меня. Хорошо хоть, что в Голливуде в двадцать пять можно спокойно играть старшеклассницу. *** – Засунь себе этот палец в задницу и покрути! Может, кончишь и заткнешься наконец! – ору в открытое окно какому-то уроду на «Тойоте», который еле ползет по полосе, будто впервые за рулем, и при этом умудряется что-то кричать мне. Солнце уже стоит высоко, выжигая асфальт, а воздух над шоссе дрожит от выхлопов жары. Вокруг – бесконечная змея из машин: припаркованных «Тесл», потрепанных пикапов, грузовиков с рекламой протеиновых батончиков и фургонов с надписями «Organic Juice Delivery». Кто-то давит клаксон – раз, два, три – и понеслось: хор раздраженных гудков, будто весь Лос-Анджелес решает сегодня выразить свое недовольство одним и тем же звуком. Кому-то нужны психотерапевты. Мне – дорога. Я выматываю нервы всем встречным, сбрасываю негатив, пока мчусь на кастинг, и к моменту прибытия обычно уже спокойна, как будда. Демоны накормлены, а продюсеры – очарованы моей «естественностью». Пробка. Конечно, пробка. Хотя я выехала чуть ли не на рассвете! Неужели теперь надо вставать в пять утра, чтобы успеть к десяти? – Ну давайте же, старые пердуны, жмите педали! – цежу сквозь зубы, вцепившись в руль. Пот стекает по вискам, несмотря на кондиционер, который, кажется, просто дует горячим воздухом из ада. – Вот сейчас бы водку… Выпила бы глоток, а потом засунула бутылку каждому из вас в задницу по очереди. И тут – бах! Моргаю, ошарашенно смотрю на багажник спереди и понимаю: кастинг я, конечно, просрала. – Это моя дорога, сукин сын! – из окна ору я, чувствуя, как волосы прилипают к шее от пота. – Ты должен был пропустить! Ко мне подлетает парень – лет восемнадцати, белый, как реклама «Crest»1. Скорее всего, ему еще не продают алкоголь, но он уже мастерски портит чужие утра. В его задницу моментально хочется засунуть что-нибудь острое, но я сдерживаюсь. Все-таки мне еще блистать, а арест может этому сильно помешать. – Я опаздываю на кастинг! – выплевываю я, будто кому-то, кроме меня, есть до этого дело. – Простите, м-мисс… – заикаясь, бормочет он, глядя на свою «Хонду» с таким видом, будто вот-вот заплачет. – Мама меня убьет… Сейчас позвоню… Страховка все покроет… Не то он убеждает меня, не то сам себя. От этой дрожащей истерики становится как-то особенно уныло. Глубоко вдыхаю и вместо воздуха получаю порцию выхлопных газов, смешанных с запахом жареных тако из проезжающего мимо фуд-трака. Посматриваю на время: через двадцать минут начнется кастинг. Доехать – нереально. Бросить машину – нельзя: без нее я тут вообще загнусь. А этот бедолага уже на грани обморока: сейчас или обосрется, или блеванет прямо на асфальт. – Сраный день, – шиплю я и замечаю, как он что-то лопочет в телефон, пряча лицо в ладонях. Еще один вдох, и я вытаскиваю свой смартфон. Пальцы сами набирают сообщение.