Художник

Аманда болезненно хватает меня за язык – впивается в него ногтями, стараясь удержать в руках. Привкус во рту становится еще отвратительнее, я чувствую солоноватую кровь и изо всех сил верчу головой. В конце концов Аманда хватается за мой пирсинг и тянет на себя.

Уже не раскаленная, а едва теплая сталь касается языка – тяжелое острое лезвие медленно прорезает плоть. Я визжу так громко, что у самой закладывает уши. Горячая кровь забивается в рот, я кашляю и пытаюсь выплюнуть ее вместе с камнем, пробую вновь сомкнуть челюсти, но делаю только хуже.

Голос срывается, хрипит, а перед глазами плывут цветные пятна и начинает темнеть. Движения Аманды медленные, неаккуратные, и от боли я уже ничего не соображаю. К горлу подступает тошнота, и меня выворачивает наизнанку вместе с очередным пронзительным хриплым криком.

За ними я практически не слышу мелодии, какую Аманда напевает себе под нос, зато опускаю затуманенный взгляд и вижу истекающий кровью кусок собственного языка прямо в луже рвоты. Штанга блестит в свете показавшейся из-за темных туч луны.

– Прекрасно,

скажи?

– Аманда смеется. – Ах, прости-прости.

Ни слова больше,

Сэм.

Я медленно теряю сознание, но все-таки успеваю подумать, что такими и бывают те самые маньяки, о существовании которых я не задумывалась до сегодняшнего дня. Они ходят с нами по одним улицам, учатся в одной школе или живут в соседнем доме и выглядят как самые обычные,

незначительные

люди. Главное – никогда не смотреть им в глаза.

И я жалею, что однажды

посмотрела

.