Здесь живёт любовь, или Кто в доме хозяин?

Она снова целует меня — чуть дольше, чуть глубже. В кронах звонко заливаются птицы, пахнет молодой листвой и грозой, которая, кажется, скоро расколет надвое небо.

И кажется, я сегодня дорос до творчества Тютчева. Весна — неистовая, громкая, напоминает, что жизнь — это не про деление, а про умножение. Не про «моё» и «твоё», а про «наше».

Когда влюбляться по уши, если не весной?