Страница 11 из 51
По залу прокатывается смешок. Я чувствую, как кровь бросается в лицо. Это же... Точь-в-точь про меня и Макара!
Я нервно снимаю очки, чтобы промассировать переносицу. Охота уйти под сцену и закопаться там навсегда! Дважды! Второй раз — когда роняю очки на пол.
— А ещё любовь — это когда тебе говорят: «Ты не в моём вкусе», но ты знаешь — врут! — оптимистично заканчивает Вася, однако я уже его практически не слушаю.
Не сказать, что вижу я совсем плохо, скорее немного размыто. Но в полумраке занавеса это становится проблемой.
В самый разгар поисков раздаётся хруст.
— Ой, я не специально! — виновато восклицает Василёк и суёт мне в руки то, что осталось от очков.
Линзы пошли трещинами. Можно выкинуть.
Я тороплюсь домой, пока не начало смеркаться. Хочется скорее оказаться в знакомых стенах, спрятаться от чужих глаз и выпить чаю — пусть даже щурясь, как крот.
Но на подходе к дому слышна музыка. Тёплый вечерний воздух одуряюще пахнет дымком от мангала и травами.
Ого. Это и есть сюрприз Антона?
Ладно, признаю. Он всё же угадал, чего мне хочется. Я голодна настолько, что готова потерпеть даже его поганый язык, лишь бы скорее вонзиться зубами в сочное мясо.
Скрипит калитка, я захожу во двор, стараясь не задеть оставленный поблизости садовый инвентарь.
Антон спускается с крыльца вальяжно, как обычно.
— Вадимовна! Не ждал вас так рано.
Я всё пытаюсь разглядеть, что у него в руках. Полотенце? В пятнах?
А потом он подходит достаточно близко, чтобы ярость во мне полыхнула как спичка.
Вот с-с-с...ударь!
Я не матерюсь. Никогда. Ни при каких обстоятельствах.
Воспитанный человек не станет до такого опускаться.
Поэтому я как приличная девушка, способная в любой ситуации сохранить рассудок, хватаю в руки грабли.