Страница 58 из 109
Сил что-либо ответить нет. Просто смотрю на свои руки: пальцы, испачканные в креме, горящие от его кожи ладоши, на издевательски давящий вокруг безымянного пальца обод.
Поднимаю взгляд, цепляясь за духовой шкаф. Там, сквозь копчёное стекло, просматриваются белые кроссовки Матвея.
Грустно посмеиваюсь с тяжестью в груди.
Облегчения нет.
Есть только холод, затекающий в лёгкие вместо кислорода.