Страница 36 из 109
В памяти до сих пор жива та буря в раздевалке «Лужников». Моя истерика после боя с Рябцевым. Кровь и пот Матвея на моих ладонях. Смотрела и рыдала — больно за него было, как за себя. Дедушку тогда еле успокоили, он был готов сражаться со всем миром за мои слёзы… защищал меня.
А Матвей просто выставил его за дверь.
Попросил выйти.
Потому что в тот момент мы задыхались друг без друга, и чужим — даже родным по крови — там не было места.
А сейчас…
Сейчас его берегут от меня.
Как от угрозы.
Как от ошибки, которую нельзя повторить.
Мой суровый дед теперь, выходит, телохранитель для двухметровой «гориллы».
Горько.
До тошноты.
— …Или нет?
— Что, прости? — перевожу взгляд на Лёшу. — Я задумалась.
Он смотрит на меня как-то слишком внимательно.
Не просто слушает — наблюдает.
— Ты на пути к воссоединению с семьёй. Твои враги получили по заслугам. У тебя свадьба на носу… — он чуть щурится. — Ты вроде должна радоваться. А у тебя глаза на мокром месте. Где радость, Мир?
Я открываю рот — и закрываю.
Потому что ответа нет.
Или есть.
Просто я не готова его озвучить.
— Я рада… — выдыхаю. — Просто… слишком много всего. Слишком быстро.
— А может, дело не в этом? — он не отступает. Тихо, почти мягко, но бьёт точно. — Не отвечай мне. Себе ответь. За того ли ты замуж собралась?
Меня клинит.
Вопрос кажется знакомым, формулировка другая.
Я столько всего навертела, так заигралась, что сама перестала отличать правду от собственных фантазий.
Последний секрет жжёт. Кожу, кости, рассудок. Он пульсирует под рёбрами, требуя выхода.
Вдох... Выдох...
Я просто должна произнести: «Лёш… я не всё тебе рассказала», — а дальше проще. Главное же начать.
— Лёш… я…
— Подожди, мне, наверное, стоит извиниться… я…
Я вздёргиваю палец, прося его приберечь извинения и дать мне минуту, прежде чем лезу в сумку.
Там, среди анархичного взрыва мелочёвки, надрывается Тейлор Свифт, оповещая о том, что звонит Лиам; дурное предчувствие опоясывает тело липкими щупальцами.
— Ли?
— Ми, я не знаю, как так вышло… — от звучания паники в его голосе всё падает в пятки и ещё ниже. — Я… я потерял Эмс.
Вдох... Вдох... Вдох...
А выдохнуть не выходит.