Преступление по Достоевскому

16.

16.

Вся наша жизнь — театр.

#МариПоняла

Голос сверху был знаком мне.

Я на цыпочках прокралась по боковой лестнице из сеней в мезонин. В комнате Шатова горел один фонарь, и сквозь щели между дверью и косяком пробивался тусклый свет.

Разглядеть что-либо было трудно, но голосов я различала два: Шатова и его гостя.

Мужчины разговаривали о Боге и о России.

Ну, конечно, чем ещё ночью заниматься в 1870 году ночью двум мужикам? Не сериалы же смотреть.

Темы были слишком философскими и скучными, послушав пару минут, я развернулась, собираясь уйти, но неудачно встала на правую ногу, как раз на ту, на которую хромаю. Стопа подвернулась, и я кубарем покатилась вниз.

Грохот стоял такой, что я и сама испугалась. Будто летела не я, а корова какая-то, вместе с собой повалившая всю лестницу.

Пока я приходила в себя, в сенях появился Кириллов с топором руках. А потом и растрёпанный Шатов спустился.

— Вы в порядке, Мария Тимофеевна? — спросил приятный мужской голос.

Он принадлежал гостю Шатова — Красавчику, которого я видела в богатом доме. Мой внеплановый муж-обманщик. Высокий, стройный, с идеальными скулами и взглядом, от которого у меня мигом потекли слюни и мыслишки пошленькие.

— Мне сказали, что вы в Заречье… Прочем, так даже сподручнее. Могу я с вами поговорить? — добавил он.

Я насторожилась. Но согласилась.

— У Кириллова поболтаем, — сказала я и протянула Красавчику руку.

Он помог мне подняться. Я удивилась, какие у него тёплые, мягкие и ухоженные руки. Мне даже стыдно за свои обломанные ногти стало.

Кириллов насупился, явно не одобряя моего решения, но гостеприимно махнул топором в сторону пристройки.

Кажется, Кириллов уже спал. На его кровати валялось скомканное одеяло, а лампа не горела. На столе стояли две чашки.

Кириллов организовал свет, убрал стол. Помялся у двери, потом понял, что гость ждёт, пока он оставит нас наедине, и ушёл в ночь, плотно прикрыв за собой дверь. С топором ушёл, что хорошо, наверное. Хоть и навевает тревожные мысли.

Красавчик долго неподвижно стоял у стола. Пронзительно смотрел мне в лицо, будто пытался прочитать мои мысли. Потом вдруг улыбнулся — так мило и сладко, что мне скулы свело от предчувствия неприятностей.

— Виноват, напугал вас, Марья Тимофеевна, нечаянным приходом, — сказал он дружелюбнейшим тоном.

— Здравствуйте, — кивнула я, пытаясь вспомнить, откуда я его знаю. Кроме нашей прошлой встречи я точно его уже видела.

Да, он красивый. Очень. Может, поэтому он кажется таким знакомым? Актёр какой-то? Из русского сериала? Я уже говорила, что ненавижу русские сериалы?

Помнилось, он тогда сказал, что я его жена. Или невеста. Но пошутил. И я тоже шутканула. И его гипнотизёрские способности мне не нравятся, потому что прошлая встреча как в тумане у меня.

— Оправьтесь, полноте, чего бояться? Неужто вы меня не узнали? — спросил Красавчик с нажимом. Он подошёл, упёрся руками в стол и опять стал милее и дружелюбнее. — Я как понял: вам с братом худо было жить без меня?

— Серьёзно? — фыркнула я, усевшись за стол и сожалея, что ни чая, ни пряников ни осталось. — неделя прошла! Лебядкин бы меня уже насмерть забил, если бы я его не подожгла. Но за заботу спасибо.

— Подожгли брата?

— Пятки подпалила. Вы-то, спрашивается, зачем появились? Скажите, пожалуйста. — Я невольно перешла на «вы». Этому господину было неудобно тыкать. Он казался таким воспитанным. И таким… богатым. Да, наверное, он тут местная звезда.

— А не хотите ли опять в монастырь? — внезапно спросила «звезда».

— Знаете, господин… — Я пощёлкала пальцами, от возмущения его имя забылось.

— Николай Всеволодович. Ставрогин.

— Ставрогин, Николай Всеволодович… — я покатала имя по губам. Хорошее имя, красивое, благородное.

Знакомое. Точно.

Что-то щёлкнуло у меня в голове.

И тут до меня дошло.

Ставрогин.

Шатов.

Лебядкина.

Спектакль шёл. Хэштеги банились.

— Вы — Николай Ставрогин, сын Ставрогиной? Богатый и красивый? — нахмурилась я, потом зажмурилась и схватилась за голову. — Серьёзно? Достоевский? — Я чуть не расхохоталась. — Вы что, решили мне тут «Бесов» поставить?

Теперь нахмурился Красавчик.

Попала в прошлое?!

Вот что за дичь?

Эти дебилы-организаторы не додумались взять оригинальный сюжет! Они решили использовать классику!

— Фёдор Михайлович в гробу вертится от ваших сценариев! Надо же так произведение испортить! Это же классика! Ты даже не похож на Ставрогина!!! — рявкнула я на… на Ставрогина, получается. Тьфу! — Настоящий Ставрогин — брутальный мужик, красавчик, мечта всех женщин! А ты — бледная моль, тут расселся!