Страница 7 из 41
Глава 6
Глава 6
— Ну ты даешь, — первой начинает улыбаться Люба. — Нет, я понимаю, что новые отношения нужны, но, как правило, надо прийти в себя, наладить жизнь…
— Вот еще, мой муж когда мне изменял, думал обо мне? Или как честный человек развёлся, построил новые отношения? Нет, он просто поигрался, не думая о последствиях. А я чем хуже? Разведут нас сразу, делить нам нечего. Ждать, пока это случится, я не хочу. Пусть мне тоже будет хорошо. Хочу поднять свою самооценку. Я не собираюсь прыгать из койки в койку, но теперь уже я буду выбирать среди мужчин, которые начнут за мной ухаживать.
— Кастинг? — загораются глаза у Миры. Она обожает всякие кастинги, опросы. — А что, идея хорошая. Получить комплименты, внимание по максимуму и выбрать самой. Почему бы и нет?
— Но как ты себе это представляешь? — задумывается Люба, подливая нам всем шампанское. — Как мы будем этих самых кандидатов заманивать?
— А никак, сейчас оставим список тех, кто мне нравится, и я их хотя бы знаю, добавим туда несколько незнакомых мне мужчин. Затем я встречусь с каждым, пофлиртую, поговорю, выберу, ну, например, десять, продолжу с ними общаться, оставлю пять…
— Ого, ты замахнулась, — смеется Мира. — Тут троих-то найти проблема. Да о чем я говорю, одного нормального днем с огнем не сыщешь. Вот сегодня я никого не искала у тебя на годовщине. Чего ко мне этот ваш олигарх прицепился?
— А он к тебе и не цеплялся, — фыркает Люба. — Тебе показалось.
— Да прям, весь вечер около меня, увязался за нами, чтобы узнать, где я живу, сидел тут весь вечер…
— Ну не весь, ты его выгнала, как мы за стол сели.
— Потому что это не мой вариант! — горячится Мира. — Надутый индюк.
— Не знаю, а мне он понравился, — заявляет Люба. — Симпатичный, воспитанный, богатый…
— Вот именно, богатый. Это перебивает все остальные недостатки. А он к этому привык, что все ему в рот заглядывают и восхищаются.
— Совсем как ты, — подсказывает Люба.
— Совсем как я… — машинально повторяет Мира и затем кидает на Любу возмущенный взгляд.
— Так, девочки, не будем спорить, — заканчиваю их перепалку. — С моим планом все согласны?
— Да какой тут план, — отмахивается Люба.
— А мне интересно, что из этого получится, — смеется Мира. — Значит, берем всех холостых мужчин в нашем окружении и начинаем окучивать?
— Не мы, а Иришка.
— Думаю, что месяца будет достаточно, — соглашаюсь я. — За месяц я уже буду знать, кто мне нравится и с кем продолжу встречаться дальше.
— Я тебя умоляю, тут за всю жизнь козла в огороде не разглядишь.
Покатываемся от смеха, наливаем еще шампанское, закусываем. Разговор скатывается до рабочих сплетен, но через час я возвращаюсь к теме выбора жениха и уже порядком навеселе берусь за ручку. Ставлю на листе формата А4 жирную цифру один.
— Итак, кто первый? — спрашиваю подруг.
Те замолкают, взгляды рассеянные, пьют молча. Первой оживает Мира.
— Черт, я-то думала, проще будет, а начинаю перебирать в уме всех потенциальных женихов, и хрень какая-то в голове. То дворник дядя Митя из нашего двора, то продавец в пивном магазине рядом с моим домом. Такой красавчик!
— Мира! — строго смотрит на нее Люба. — У нас тут всё серьезно.
— Да, Мирка, соберись. Мою судьбу решаем. Я уже один раз ошиблась, теперь не хочу повторить, — ворчу на подругу.
— Так это ты ошиблась, а мне твой Димочка никогда не нравился, больно взгляд у него масляный.
— Чего?! — возмущаюсь я. — Что значит масляный?
— Ну, кобелиный.
— Много ты понимаешь.
— Да видно же, Ириш, — поддакивает Мирке Люба.
— Да идите вы, — обижаюсь я. Какой такой кобелиный взгляд у Димы? Когда мы познакомились, у нас любовь была, ну правда, делась куда-то быстро.
— Так, пиши, Артур Павлович, — выдает первого кандидата Мирка, а я старательно записываю. Строчки от выпитого шампанского неровные, буквы прыгают кто куда.
— А это кто? — Люба добралась до торта и таскает ложкой прямо с верхушки по кусочкам.
— Артурчик, ну, — подсказывает нам Мирка.
— Не-е-ет, — в один голос выдаем мы с Любой. — Наш физрук в гимназии? Да ты с ума сошла!
— Этот орангутанг с непонятным акцентом и знанием половины русских слов?
— Ну он красивый, чернобровый, черноокий.
— Тьфу, — почти плюётся тортом Люба.
— Согласна, — киваю я из солидарности с ней. — Вычёркиваю?
— Да пусть будет, главное — начать.
— Феденька! — предлагает Люба.
— Учитель физики? — переспрашиваю я, и она кивает. — А сколько ему лет?
Подруги обе пожимают плечами.
— Наверное, где-то сорок…
— Или пятьдесят!
— Мне кажется, что он староват для нашей Иришки.
— Пусть будет! — тычет мне в листок Люба. — Кирычев!
Переглядываемся с Мирой, покачиваем головой, но молча киваем. Один из охранников у нас в гимназии вылитый актер Жан-Клод Ван Дамм, вот красавчик, правда, сильно перекачан, но кубиков на животе не сосчитать.
— Глупый, правда… — добавляет Люба, и тут мы тоже молча киваем. — Но пусть остается.
Далее перебираем всех неженатых знакомых, записываю еще человек семь. Парочку подкидывает Мирка, еще троих Люба.
— Хоть и бывшие, но вдруг сгодятся, — добавляет она.
Я морщусь, но пишу, добавляя к этим именам профессию и телефоны, которые почему-то все еще сохранились в телефонах подруг. Недоуменно смотрю на Миру, я всегда думала, что если она с кем расстается, то окончательно.
— А что смотришь? Звоню, когда напьюсь, надо же с кем-то поругаться иногда? — оправдывается она.
— На фига? — удивляемся мы с Любой.
— Да так, яд сцедить, — бормочет Мирка, отчего мы с Любой хохочем.
— И так, у нас получается четырнадцать, — подсчитываю количество претендентов.
— Плохо, — цыкает языком Мирка. — Надо нечётное число.
— Так не цветы же, — поясняет Люба, но мы с Миркой за нечётное.
Сидим, снова думаем, пьём. Больше никто на ум не приходит, вот никак.
— Казарин? — почти шёпотом произносит Мирка, а мы с Любой ойкаем.
— Совсем, что ли? — верчу пальцем у своего виска.
— А что? Он не женат, даже не в разводе. Детей нет, мужик то видный, богатый. Ну а то, что противный, условий о характере не было, - поясняет Мирка.
— Тю, где Казарин, а где мы, — добавляет Люба, однако снова все падаем в задумчивость.
— Да нет, не получится, — наконец мотаю я отрицательно головой. Даже пытаться не буду.
— Так в этом и весь цимус, Иришка! — загорается Мирка. — Чем сложнее задача, тем вкуснее добыча.