Иной путь хищника

Глава 26

Город после лесных запахов воспринимался особенно ярко. Чем обычно славен утренний город? Правильно — запахом выхлопа от машин, которые везут народ на работу. И кофе: его пьют как дома — чтобы проснуться, так и на работе с той же целью или чтобы «настроиться».

Кай шагал рядом с Джеймсом по тротуару, покрытому трещинами, и крутил головой, впитывая эти подробности чувствительным носом. Маленький городок, канадская глубинка: пара баров, заправка, доска объявлений, на которой большая часть листовок уже выцвела, а также спящий у ночной забегаловки выпивоха, до которого никому нет дела.

— Так почему ты ушёл из отряда? — продолжил начатый ещё по дороге сюда расспрос Кай, когда они свернули на тихую улицу. Ему не хотелось давить, но молчание затягивалось, а он терпеть не мог тишину.

Логан не обернулся. Его спина была напряжена — не от ветра, а от вопроса.

— Тебе-то что?

— Ну, интересно. Я ж как-никак плод твоего… гм, генетического вклада. Хочу понять, откуда у меня вот это всё. — Он повёл скрюченными, на манер когтей, руками в воздухе. — Не в смысле когти, а в смысле характера.

— Ты себе льстишь.

— Я себе много чего льщу. Это часть обаяния. Так что, история будет? Только не «надоело». «Надоело» — это как надпись на надгробной плите. Ты ушёл из элитного спецотряда. Значит, было что-то конкретное.

Джеймс шёл чуть впереди, руки в карманах куртки — той самой, подаренной стариком. Шаг не замедлил, но плечи чуть поднялись. Признак, что вопрос попал.

— Страйкер, — сказал он наконец. — Стал совсем другим. Или всегда был таким, а я просто не хотел видеть. Операции стали грязнее.

— Лагос, — произнёс он после паузы. — Деревня в Нигерии. Страйкер сказал, что там база боевиков. Её не было. Там были люди. Просто люди. Женщины, дети. И Страйкер это знал.

Кай промолчал. Он и по фильму помнил что-то такое, но услышать от первого лица — другое дело.

— Виктор, — продолжил Джеймс, — после зачистки смеялся. Не от нервов, не от адреналина. Я видел, что он всё больше впадает в безумие. Просто… ему нравилось. Но не мне. Я к тому моменту уже понял, что мы не солдаты. Мы инструменты, а инструменты не решают, что им резать.

— И ты ушёл?

— Оружие оставил. Всё. Просто встал и пошёл.

— А я-то думал, у нас в семье проблемы с коммуникацией — это семейное. Оказывается, ты просто гением общения был ещё до моего появления.

— Заткнись.

— Всё, молчу.

Он замолчал. Но ненадолго — не его конёк.

— А Джо — он как? Нормальный мужик?

Помолчали с минуту.

— Джо странный. Но ему можно доверять. Он ушёл после, ему тоже надоело быть инструментом. Мутант, как они. Только у него другой дар — телепортация. Содержит боксёрский зал. Легальный бизнес. Ну, относительно легальный.

— А Страйкер его не трогает?

— Страйкер всех трогает, если захочет. Вопрос — когда.

Кай подумал, что «вот-вот. И он боится, что „когда“ — это скоро», но вслух ничего не сказал.

Зал Джо нашёлся на тихой улице, в старом кирпичном здании с облупившейся вывеской. С вывески, покачиваясь, свисали прибитые пара старых боксёрских перчаток. Изнутри доносился грохот груш и мерный стук рук о мешки. Джеймс толкнул дверь, и они вошли.

В нос ударила гамма запахов: пахло потом, кожей и старым линолеумом. По центру — ринг, вдоль стен — груши, скакалки, зеркала. Несколько парней тренировались в углах, ещё один колотил по мешку с таким остервенением, будто тот лично его обидел.

И посреди всего этого — Джо. Невысокий, кряжистый, с бритой головой. Единственное, что выделялось на лице этого афроамериканца, — густые усы и брови. Он поднял глаза, прищурился, и его тёмный взгляд мгновенно их оценил. Особенно Кая.

— Логан? — Голос хрипловатый, как у человека, который прокурил лет двадцать. — Ты живой? Надо же. А я думал, тебя уже кто-нибудь прикончил.

— Ещё нет. Здравствуй, Джо.

— Здравствуй. — Джо перевёл взгляд на Кая. — А это кто?

— Со мной, — сказал Джеймс, снова использовав эту универсальную формулировку.

— «Со мной», — передразнил Джо. — Информативно, но знаешь? Мне похер.

— Пфф, — демонстративно закатил глаза Кай.

— Мутант? — спросил Джо.

— Ага.

— Чей?

— Его, — Кай кивнул на Джеймса. — Сын.

Тишина в зале стала оглушительной. Даже парень у мешка перестал колотить. Ну ещё бы: мало того что внешне они были сверстниками, так ещё и по габаритам Кай слегка превосходил далеко не маленького Джеймса.

— Ты это знал? — Джо уставился на Джеймса.

— Теперь да, — процедил тот.

— Ну и денёк, — Джо почесал затылок. — Ладно. Ты по делу или просто мимо проходил?

— Страйкер. Он натравил на меня Виктора. Зачем? Мне нужна информация.

— Виктора? Чёрт. Он совсем рехнулся…

Джо помрачнел. Имя сработало, как туча на солнечный день. Он подошёл к холодильнику, открыл и кинул им по бутылке пива.

— Что с ним было, когда я ушёл? — спросил Логан, сделав «пшш», открывая бутылку.

— Виктор тогда совсем с нарезки слетел. Ты его бросил! Так он считал. Убивал вообще без раздумий, всё хотел доказать, что лучше тебя. Сам-то я вскоре ушёл, надоело ловить… — Он осёкся.

— Ловить кого? — опередил вопрос Джеймса Кай.

— Не важно, — попытался съехать с темы Джо.

— Эй! Ловить кого, Джо? — усилил нажим Логан. — Отвечай мне!

— Ловить таких, как мы… — выдохнул он с болью.

— Мутантов, — уже продолжил Кай. — Учитывая, что этот ушлёпок ведёт опыты на людях… Вы ловили ему подопытных?

— Он говорил, мы приносим пользу, защищая людей от мутантов.

Видя, что Логан начинает заводиться, Кай решил направить разговор в нужное русло.

— Где его база? Та, про которую никто не должен знать. Вы же куда-то привозили пойманных?

— Их, упакованных, увозил Виктор. Но есть один мужик, — Джо помолчал, будто взвешивая. — Фред Дюкс. Был в отряде. После того как всё развалилось, он… ну, ты его помнишь. Крупный парень.

— Помню.

— Он общался с Зеро. И приходит заниматься в этом зале. Скоро, кстати, подойдёт. Но просто так он не расскажет. Он… упрямый. И обидчивый.

— Я поговорю, — сказал Джеймс.

— Поговори. Только аккуратно. Он большой. Очень большой.