Страница 35 из 36
Он кончает за мной через несколько мгновений, и я чувствую, как его тело содрогается в моих объятиях, как его дыхание становится прерывистым, как его руки сжимают меня так крепко, словно он боится, что я исчезну, а моё лоно заливает пылающей лавой его семени.
Мы лежим, переплетённые, как две виноградные лозы, и его пальцы лениво перебирают мои волосы. Я уткнулась лицом в его грудь и вдыхаю его запах — запах дома, запах любви, запах моего мужчины.
— Я люблю тебя, — говорю я в его грудь, и слова выходят приглушёнными, но я знаю — он слышит.
Он приподнимает моё лицо за подбородок и заставляет посмотреть ему в глаза.
— Я люблю тебя, Ляля, — говорит он. — Я не говорил этих слов никому уже двадцать лет. Но ты ворвалась в мою жизнь и перевернула всё. Ты моё наказание. Ты моя награда. Ты моё всё.
И я понимаю, что именно здесь и сейчас, в этой постели, в его руках, я наконец-то нашла то, что искала всю жизнь. Не богатство. Не статус. Не мужа-мажора. А это. Любовь. Настоящую. Взрослую. Всепоглощающую. Любовь, которая началась с пургена в бешбармаке, прошла через горные реки и позорные столбы и закончилась здесь — в спальне самого грозного человека на Кавказе, который держит меня в своих руках, как самое хрупкое сокровище.
— Я хочу от тебя сына, — шепчет он мне в волосы. — Настоящего наследника. Который будет знать цену земле, на которой родился. Который будет достоин имени Алиевых.
— Ты получишь его, — отвечаю я, прижимаясь к нему ещё теснее. — Ты получишь всё, что захочешь. Но тогда нам надо ещё поработать, любимый, — игриво добавляю я, и чувствую, как его ствол уже наливается твёрдой сталью…
— Я хочу только тебя, — говорит он, и его губы снова находят мои.