Страница 88 из 154
— Да. Моя работа в качестве оперативного сотрудника по профилактике заключалась в том, чтобы вести дела несовершеннолетних правонарушителей, регулярно с ними беседовать. Пытаться найти с ними общий язык, избегая нравоучений. Стать тем, кому они со временем начнут доверять и к кому прислушаются. Поэтому мы старались привлекать на эти должности молодых полицейских, чтобы они могли стать для подростков хорошими старшими братьями или сестрами в среде, где полно дурных примеров для подражания.
— У меня был коллега, Ронни Стьянсен, который работал в вашем отделе в первый год после Полицейской академии.
— Да, верно. Трагедия с этой аварией. Да, погоди, теперь я вспомнил Брандта. Худой, такой немного странный творческий типаж?
— Похоже на то.
— Да, помню, он очень сильно привязался к Ронни. Даже чересчур сильно, можно сказать. Это вообще было его фишкой.
— Его фишкой?
— Детдомовец. Проблемы с привязанностью. Знаете, как бездомный кот, который плетется за вами до самого дома и просится внутрь? Он по ночам вскрывал машины, но ничего не крал. Просто сидел там, один-одинешенек на заднем сиденье. Он говорил Ронни, что машина для него — самое приватное место, даже более личное, чем дом. Ему казалось, что в машине он может стать ближе к её владельцу. Познакомиться. Если это был семейный автомобиль — а чаще всего так и было, — он мог почувствовать себя частью семьи. Дико, да? Но мы все порой бываем немного странными. Как бы то ни было, мне кажется, я помню, что у Брандта все сложилось нормально. В отличие от бедняги Ронни. Харри Холе, точно. Я не путаю, это ведь вы ехали с Ронни, когда он разбился насмерть?
Харри откашлялся: — Да, я был в машине. Спасибо за помощь, Рёрвиг.
— Был рад помочь. Если, конечно, помог. Харри повесил трубку. Долго смотрел на стену. Очень долго.
Глубоко вздохнул и посмотрел на часы. Его ждал сеанс терапии.
Трим не знал, сколько пробыл без сознания, когда снова открыл глаза.
Вокруг все было мягким и холодным, и он понял, что лежит на спине в снегу. Он тщетно попытался поднять руки. Возможно, удар повредил нерв или задел что-то в мозгу. Но, по крайней мере, он мог видеть. Прямо над собой он, например, разглядел натянутую между стволами веревку. Да и двигаться он немного мог. Он приподнял голову и был ослеплен светом, лившимся из открытой двери амбара. В этом луче задвигался силуэт, который опустился на колени прямо перед ним.
— Кто ты? — застонал Трим.
— Роберт Брандт.
Мужчина наклонился ближе; возможно, он нажал на пульт дистанционного управления — во всяком случае, позади него зажегся прожектор, и Трим наконец разглядел его лицо. Да, это действительно был Брандт, он видел его фотографии в «Филммагасинет». Но его голос сейчас звучал совсем иначе, нежели тот спокойный тон, что он слышал по телефону. Возможно, потому, что он плакал. Тот действительно плакал. Крупные, влажные слезы катились из его больших голубых глаз.
— Что ты собираешься делать?
— Убить тебя, — ответил Брандт и поднял руку. В ней был зажат огромный нож.
— А я думал, вы это уже сделали, — сказал Трим и снова откинул голову назад. Он закрыл глаза, навалилась страшная усталость. Он умирал, в этом сомнений не было. Во всяком случае, телесная часть его мозга, казалось, считала именно так, должно быть, поэтому перед его мысленным взором на быстрой перемотке прокручивалась вся его жизнь. И самым удручающим было то, что история, мелькавшая с внутренней стороны век, оказалась напрочь лишена ярких моментов. Он снова открыл глаза. Ему хотелось бы увидеть звезды. Это было бы хоть чем-то.
Он почувствовал, как теплая ладонь легла ему на затылок. Вцепилась в волосы и потянула голову назад. Несильно, в этом не было нужды. Ровно настолько, чтобы обнажить горло.