Вдова

Ему надо было поговорить со Спейдом.

Один темный угол у Чаба по воскресеньям после обеда был закреплен за мужчинами, которые курили длинные, черные и невероятно крепкие сигары. Спейд приносил коробку и делился, утверждая, что получает их от кубинского контрабандиста. Он сидел с двумя приятелями, пыхтел сигарой и одновременно смотрел три матча. Увидев Саймона, он с удивлением посмотрел на него, потом улыбнулся:

— Что тебя сюда занесло в воскресенье?

— Надо было выбраться из дома.

— Сигару хочешь?

— Нет, спасибо.

— На кого поставил?

— На Dallas сегодня вечером.

— Я тоже. И все остальные. Плохой знак.

Они рассмеялись, снова затянулись и смотрели матчи. Саймон дошел до такой паранойи, что дышал неровно, но внешне сумел остаться спокойным. А вдруг на ком-нибудь из этих ребят микрофон? Вдруг ФБР смотрит через скрытые камеры?

Когда один приятель ушел за пивом, а второй отошел поговорить по телефону, Саймон наклонился к Спейду и сказал:

— Здесь федералы.

Спейд воспринял спокойно, но глаза сказали все. Саймон завладел его вниманием. Адвокат не был человеком преступного мира, но все-таки оставался адвокатом, с контактами. И игроком, который много лет был постоянным клиентом Чаба.

— ФБРовцы? — пробормотал Спейд.

— Ага.

— Контакт был?

— Вчера вечером. Здесь.

— Ты с ними разговаривал?

— Нет. Они со мной.

Спейд отпил пива. Саймон прошептал:

— Можешь предупредить Чаба?

Спейд выдохнул и закатил глаза, словно не был уверен, что это вообще возможно. Пожал плечами.

— Не знаю. Подумаю.

Приятель с телефоном вернулся за стол, и разговор закончился. Но сообщение было передано. Саймон задержался еще на одно пиво, потом попрощался. У стойки поболтал с Валери. Уж на ней-то микрофона наверняка не было. Чаба он поискал, но не увидел.

Когда Саймон вышел на улицу, уже темнело. Оглянувшись на бар, он подумал, вернется ли сюда вообще когда-нибудь.