Наследие Ржавого

Водитель мрачнеет. Сильно. Взгляд мельком скользит к нему, потом снова возвращается к Славе.

— Я не собирался. Чёт не подумал… — бормочет он, прикладывая к уху другой кнопочный телефон. Руки дрожат.

— Если дозвонишься, пусть берёт руки в ноги и на выезд из города, — советует кто-то из ребят. — Это Диму мы завтра завалим. А там ещё трое двинутых!

Многие мужчины быстро доедают и возвращаются к делам. Обсуждают, где сделать растяжки, кто-то спрашивает про коробку с минами…

Я плохо понимаю детали, но суть улавливаю с пугающей ясностью: они готовят засаду. Для моего мужа. Здесь. А я… я – приманка. Он должен прийти спасать меня и угодить прямо в эту ловушку.

— Слав, ну что тебе не хватало? — тихо спрашиваю я, наклоняясь к нему. — Зачем вот это всё?

— Анастасия, долгая история, — грустно отвечает он, смотря на кусок пиццы в руке. — Трудно рассказать. Может, сам дурак…

— Ты ещё пожалуйся ей и обратно попросись. Ссыкло! — доносится со стороны едкий комментарий. Мы оба не обращаем внимания.

— Сильно расстроились? — Слава поднимает на меня глаза, в них мелькает что-то похожее на сожаление.

— Я с тобой проводила больше времени, чем с мужем. Конечно, расстроилась, — устало вздыхаю, поглаживая живот. — Он же тебя убьёт, Слав.

— Или мы его, — холодно отрезает охранник. — Посмотрим ещё, кто кого.

После ужина меня снова отправляют в комнату. Лежу на кровати, ворочаюсь с боку на бок, но заснуть уже не получается. Вместо этого я прислушиваюсь к шуму внизу, к грубым мужским голосам. Подхожу к окну, наблюдая за их неспешной суетой.

Скучно. Мои вещи так и не принесли…

Немного подумав, решаю спуститься вниз. Шаг за шагом, медленно спускаюсь по лестнице. Осторожно, словно боюсь, что меня заметят. Оглядываюсь по сторонам и цепляюсь взглядом за Игоря, который сидит на диване и уже внимательно наблюдает за мной.

— Ты чего спустилась?

— Пить хочу.

Игорь кивает, тянется к пакетам и достает бутылочку с водой – новая, ещё холодная. Я подхожу ближе, беру её и делаю несколько глотков. Чуть не давлюсь, когда громко хлопает дверь и по пустому залу эхом прокатывается бодрый голос Славы.

— А я как раз к вам иду!

Оборачиваюсь и вижу, как он идёт с сумкой для роддома, которую я просила принести. Аккуратно упакованная, прозрачная – как положено по правилам. Хотя Дима говорил, что мне до их правил должно быть пофиг – мол, всё предоставят. Роддом платный, блатной. Лучшие врачи города. Но я всё равно закупила всё сама, по списку, чтобы хоть как-то успокоиться. Надо же было чем-то занять голову.

В общем, смотрю я на эту сумку, и в голове внезапно вспыхивает идея. Чёткая, дерзкая. А что, если использовать Игоря? Он ведь явно ко мне неравнодушен. И бойцы Димы ко мне относятся неплохо…

Можно ведь сыграть на этом. Попробовать сбежать. Главное – изобразить всё убедительно. Включить актрису. Чуть-чуть игры, импровизации и давления на мужскую жалость.

Я же ничего не теряю. Если получится вырваться отсюда – отлично. Через врачей свяжусь с мужем, дам сигнал. Если нет – ой, ложная тревога. Это тренировочные схватки, я тут ни при чём.

— Ай-й… — шиплю, прижимая ладонь к животу. Кривлюсь, стараясь изобразить боль. Надеюсь, выходит правдоподобно.

— Что такое? — Игорь рывком поднимается с дивана. — Насть, ты в порядке?

Чувствую тепло его ладони на плече. Собственно, что я и говорила. Влюблённый, жалостливый… Это мой козырь.

— Да, вроде…

— Снова тренировочные? — хмурится Слава, скрещивая руки на груди.

— Надеюсь, — улыбаюсь уголками губ, делая глубокий вдох. — Что-то долго в этот раз. Меня ещё на ужине прихватывало. Не сильно. Сейчас больнее. Ай-й-й… Чтоб тебя!

Я утыкаюсь лбом в плечо Игоря. Скулю и вою, обнимая живот.

Меньше минуты прошло. С такой частотой схваток я бы уже давно рожать начала. Но они тупые мужчины. Что они поймут? И что вообще о родах знают?

Даже Слава, у которого трое детей, ничего толком не понимает. Как он говорил: отвёз, когда жена позвонила, забрал, когда позвонила. Вот и всё!

— Ты почему не сказала? Чёрт, тебе в больницу надо. Слав, дай её сумку!

«Да-да-да! Правильно! Увези меня отсюда!»

Охранник сразу подчиняется. Мои вещи полицейскому отдаёт. Нас провожает к выходу.

— Можете на моей тачке поехать.

— Да у меня своя есть, — Игорь помогает мне идти. — Насть, не переживай. Всё будет хорошо. Я тебя одну не оставлю.

Выходим втроём на улицу и движемся в сторону автомобилей мимо оглядывающихся на нас мужчин. Я намеренно опускаю глаза вниз, стараясь не поймать ничей взгляд. Мысленно молюсь, чтобы мой план сработал, и мы уехали отсюда как можно скорее.

— Я чёт не понял, — резко обрывает тишину Костя, заметив нас. — А вы чё тут шарахаетесь?!

— Настя рожает. Ей к врачу надо, — суетливо бормочет Игорь, останавливаясь у машины. Он нервно роется то в одном, то в другом кармане, пытаясь найти ключи. — Я отвезу её в больницу, потом вернусь. Или с ней останусь… Не знаю. Вы без меня же справитесь?

Костя смотрит на него как на умалишенного.

— Ты чё несёшь? Какая больница? Какие врачи?! Хуйнёй не занимайтесь! Заприте её. Вон, Игорь. Ты же самый полезный. Что ей там надо..? Горячую воду? Пусть рожает сама. Мне вообще похуй!

— С ума не сходите, — спокойно встревает лысый, опуская деревянный ящик на землю. — Нам нужен только Дима. Увезите её в больницу, пусть рожает себе спокойно. Без криков, без визгов здесь. Без лишней суеты. Часики её всё равно здесь. А нажать кнопочку два раза и вызвать сюда рыжих любой идиот может!

— Вот именно! — подхватывает Игорь. — Это что за полевой роддом такой?! А если осложнения? Ей нормальная больница нужна!

— Ты её привезёшь, и через десять минут прискачут рыжие! — парирует какой-то татуированный. Точно не из местных.

— В соседнюю область можно отвезти, — предлагает один из ребят Димы. — Девчонка не рыжая. Они даже не подумают про Ржавого и кому-то там звонить. Тёлка без документов. Примут уж. Особенно, если надавить немного.

— Ага. Давайте ещё охрану ей приставим! — саркастически бросает один из «Костиных». — Захватим для неё какую-нибудь больницу целиком. Врачей для неё вызовем. Какого-нибудь главврача. Всех. Бросим готовить засаду и вот этим всем займёмся. Отличный план!

— Да не надо мне всех! Я сам справлюсь! — психует Игорь.

Обстановка накаляется с каждой минутой. Бывшие бойцы Димы яростно спорят с отморозками Кастета за моё право уехать. Слова становятся всё резче, голоса – громче, а взгляды – злее.