Марк 1

Яркая вспышка ослепила меня, переместив в лифт.

Когда двери открылись, первое, чего мне захотелось — это посетить капсулу лечения. Не для восстановления сил, а только для того, чтобы очистить одежду. Засохшая кровь на штанах, грязь и слизь по всему телу, волосы превратились в кашу из грязи крови и слизи. Только маска более-менее чистая.

Я уже почти вышел из общего зала, когда мое внимание привлекла кучка людей. По виду это были игроки из низа рейтинга. Они столпились над кем-то, смеясь и пиная того, кто лежал на земле.

В принципе, это не мое дело, надо забить и идти в свою комнату. Я и так только что убил пять человек. Надо сказать спасибо, что никто еще не хватился их. Просто пройти мимо.

— Что я вам сделал? — кричал парень, закрывая лицо.

— Ничего, мы просто хотим, чтобы ты отдал нам свои ОР, — издевательски вежливо сказал один из бандитов, сильно пнув лежащего человека в лицо носком тяжелого военного ботинка.

— У меня нет очков! — из последних сил кричал парень.

Удар был настолько сильный, что бедолага потерял ориентацию, и ему прилетела нога сверху на висок. Конечно, его не убьют, в этом месте нельзя умереть, но он будет страдать.

— Отдава-а-а-а-ай! — радостно протянул другой парень, более толстый и с лысиной на голове.

Я заскрипел зубами от своей же мягкотелости. Бесит. Эти низкосортные бандиты, парень-идиот, не способный дать сдачи, прилипающие к ногам штаны, чешущаяся голова.

Быстро подойдя к толпе, я схватил самого веселого за волосы, ударил его рукояткой в висок, отчего он потерял сознание.

— А ты что за черт?! — крикнул толстяк. Остальные же повернулись ко мне и медленно начали обступать со всех сторон.

Зачем я полез? А почему нет? Одежда и так грязная, немного брызг крови картину не испортят. А в моральном плане мне точно станет лучше..