Страница 94 из 103
Глава 87. Варя
Глава 87. Варя
Глава 87. Варя
Утро у озера должно было быть романтичным.
Ну, в идеальном киношном сценарии.
Я — нежная невеста в мужской рубашке.
Он — красивый, сонный, влюблённый.
За окном вода, свет, природа.
Мы пьём кофе, целуемся, философствуем о жизни.
Реальность, как обычно, внесла коррективы.
Я проснулась оттого, что мне стало нехорошо.
Не “ой, чуть мутит”.
А по-настоящему.
Резко.
Сразу.
Так, что я еле успела выбраться из постели и добежать до ванной.
Когда стало чуть легче, я сидела на полу, прислонившись к ванне, и смотрела в одну точку.
Господи.
Нет.
Нет-нет-нет.
Или да?
Но тест же был отрицательный.
Хотя... я вспомнила, сколько раз в интернете писали, что тест может не показать сразу.
Тьфу ты, Варя, хватит читать всякую женскую панику по ночам.
И всё же.
Организм вёл себя как тот ещё интриган.
— Варя? — раздался за дверью голос Демида. Сонный и уже тревожный. — Ты в порядке?
Я закрыла глаза.
Ну конечно.
Какой там “незаметно”.
У нас с телом вообще, видимо, нет договорённости о сохранении достоинства.
— Да! — крикнула я.
Пауза.
— Врёшь.
Проклятый проницательный мужчина.
— Сейчас выйду.
Я умылась, открыла дверь и наткнулась на его взгляд.
И всё.
По этому взгляду я сразу поняла — он уже понял, что всё не “просто так”.
— Тебя тошнит? — спросил он очень спокойно.
Слишком спокойно.
Настолько спокойно, что я уже знала: внутри у него, скорее всего, собрались в кружок надежда, страх и внутренний отец троих гипотетических детей.
— Немного, — соврала я.
— Варя.
— Ладно. Да.
Он выдохнул.
Провёл ладонью по лицу.
И я увидела:
вот оно.
Вот это мужское, взрослое, не паникующее, но очень-очень сильное напряжение.
— Мы поедем домой и ещё раз сделаем тест, — сказал он.
— Демид...
— Без спора.
Я вдруг рассмеялась.
Нервно. Чуть истерично.
Но всё равно смешно.
— Что? — спросил он.
— Ничего. Просто у тебя сейчас лицо человека, который уже морально купил микроавтобус.
Он прикрыл глаза на секунду.
Потом тоже хмыкнул.
— Ещё нет.
— Но почти.
— Но почти.
Господи.
Если это всё-таки правда, то в нашей семье ребёнок появится не просто так, а под аккомпанемент моего токсикоза, его внутреннего папства и свадебного хаоса.
Очень символично.
Очень по-нашему.
По дороге домой я молчала.
Потому что не знала, что чувствую.
Страх?
Да.
Надежду?
Очень.
Радость?
Как ни странно, тоже.
Я смотрела в окно, а ладонь сама легла на низ живота.
Почти бессознательно.
И от этого собственного жеста меня саму пробрало.
Потому что если раньше мысль о ребёнке была “когда-нибудь”, то сейчас она уже стояла рядом, дышала в лицо и спрашивала:
“Ну что, готова?”
Не готова.
Но хочу.
И это самое опасное сочетание на свете.
— О чём думаешь? — спросил Демид, не отрывая взгляда от дороги.
— О том, что если это всё-таки правда, то ты победил.
Он повернул голову на секунду.
— В чём?
— В стратегическом размножении.
Он рассмеялся.
Слава богу.
Потому что если бы мы оба сейчас сидели в машине с лицами скорбных родителей гипотетической двойни, я бы не выдержала.
— Варя, — сказал он через пару минут. — Если это правда, я всё равно женюсь на тебе через несколько дней. Даже если тебя будет тошнить на букет.
Я повернулась к нему.
— Очень романтично.
— Я стараюсь.
— А если меня вырвет на твою рубашку?
— Значит, купим новую.
— А если на тёщу?
— Тогда это уже судьба.
Я всё-таки рассмеялась.
И поняла, что, наверное, именно поэтому и не схожу с ума окончательно.
Потому что рядом со мной мужчина, который даже потенциальную беременность, накрывшую нас в самый сумасшедший момент, умеет держать так, что мне страшно — но не одиноко.
---