Страница 70 из 103
Глава 63. Варя
Глава 63. Варя
Глава 63. Варя
Я осталась одна в его доме, и тишина вдруг стала какой-то слишком большой.
Не пустой — нет. Дом уже пах мной, нами, вчерашним вечером, кофе, его рубашкой на спинке кресла и моими банками на кухне.
Но без него всё равно было иначе.
Я ходила по комнатам как привидение в чужом счастье и пыталась не делать то, что он просил не делать.
Не читать.
Не лезть.
Не искать.
Конечно же, через двадцать минут я уже сидела с телефоном в руках и боролась с собой, как алкоголик возле витрины.
— Не надо, — сказала вслух сама себе.
— Надо, — ответил мне внутренний идиот.
И тут, слава богу, позвонила Жанна.
— Так, — выдохнула она вместо приветствия. — Я еду к тебе.
— Не надо.
— Надо.
— Жанна...
— Варя, я тебя знаю. Ты сейчас или плачешь, или читаешь гадость, или одновременно.
Я легла на диван и уставилась в потолок.
— Второе пока не начала.
— Вот и отлично. Жди. Я везу еду и поддержку. И если понадобится, мы вместе проклянём всех.
Она приехала через сорок минут с пакетом пирожных и лицом женщины, готовой защищать подругу от мира, плохих мужчин, интернета и, возможно, плохой погоды.
Мы сидели на моей... уже почти нашей... кухне и ели что-то шоколадное, очень сладкое, очень терапевтическое.
— Ну? — спросила она. — Как ты?
Я выдохнула.
— Как человек, которого внезапно вывернули на всеобщее обозрение.
— Это временно.
— Я знаю.
— Но неприятно.
— Очень.
Жанна кивнула.
Потом прищурилась.
— А он как?
Вот на этом вопросе внутри у меня сразу потеплело.
Господи.
Даже на фоне этого всего я первым делом думаю о нём.
Патология.
Сладкая патология.
— Он сказал, что собирается на мне жениться, — выдохнула я.
Жанна замерла с пирожным у рта.
— Что?
— То.
— Как? Когда? Зачем? Нет, последнее снимаю, ответ очевиден. Но как?!
Я невольно рассмеялась сквозь остаточную нервность.
— Не так, как планировал. Случайно проговорился. Но... это было не “вдруг решил прикрыть скандал”. Он сказал, что и так об этом думал.
Жанна очень медленно положила пирожное обратно на тарелку.
— Варя.
— М?
— Ты понимаешь, что это уже не роман?
— Понимаю.
— И?
Я посмотрела на её серьёзное лицо и впервые, наверное, не стала ни шутить, ни прятаться.
— И я счастлива, — сказала тихо. — Даже на фоне всего этого. Мне больно, стыдно, противно из-за этих фото. Но если отбросить их... я всё равно счастлива. Потому что он — это не ошибка. Не компромисс. Не мужчина, которого я уговорила себя полюбить. Он мой.
Жанна расплылась в такой улыбке, что я тут же нахмурилась.
— Не надо делать это лицо.
— Какое?
— Лицо женщины, которая сейчас начнёт пищать.
— Поздно! — и она реально завизжала, правда, приглушённо. — Всё! Всё! Я дожила! Моя подруга наконец влюбилась в нормального мужика!
— Очень спорно слово “нормального”.
— Ладно. В великолепного психа.
С этим уже спорить было труднее.
Мы ещё немного поговорили, и как-то внезапно мне стало легче. Просто от того, что рядом был человек, который знал меня долго, видел мою осторожность, мои провалы, Пашу, мои идиотские принципы, моё вечное “ну хоть какой-нибудь мужчина уже”, а теперь сидел напротив и радовался за меня так, будто счастье пришло не только ко мне, но и в общий бюджет подруг.
Когда Жанна уехала, я всё-таки взяла телефон.
Не для комментариев.
Для сообщения ему.
“Я очень стараюсь быть храброй, но у меня получается только наполовину.”
Ответ пришёл почти сразу:
“Тогда вторую половину я побуду за тебя.”
И вот после этого я окончательно поняла: нет, этот мужчина — не моя слабость.
Он моя сила тоже.
---