Страница 57 из 103
Глава 50. Демид
Глава 50. Демид
Глава 50. Демид
После того как Варя меня обняла, мне на несколько секунд стало всё равно вообще на весь мир.
На совещания.
На офис.
На последствия.
На то, что мы, два взрослых человека, стоим посреди рабочего дня в её кабинете и дышим друг другом так, будто это единственная разумная вещь в радиусе километра.
Она прижималась ко мне не из слабости.
Из доверия.
И это было сильнее.
Всегда сильнее.
Я провёл ладонью по её спине, чувствуя, как постепенно из неё уходит напряжение, с которым она жила весь этот дурацкий день.
— Поехали сегодня не в офисные стены, — сказал я ей в волосы. — Ко мне. Или к тебе. Куда хочешь. Только не оставайся в этом здании дольше, чем нужно.
Она чуть отстранилась.
Посмотрела на меня с усталой улыбкой.
— Вы предлагаете мне сбежать с работы?
— Да.
— Очень плохой пример начальника.
— Очень хороший пример мужчины, который хочет свою женщину увезти подальше от идиотов.
Опять это слово.
Свою.
И то, как оно естественно легло между нами, не вызвав ни протеста, ни внутреннего страха, а только странную, тёплую правильность, окончательно убедило меня: я уже не играю в отношения.
Я в них живу.
— Хорошо, — сказала Варя. — Но только если сначала я завершу отчёт, а то мой внутренний бухгалтер потом вас не простит.
Я усмехнулся.
— Договорились. Я заберу тебя в семь.
— А если я не успею?
— Успеешь.
— Откуда такая вера в меня?
— Я вообще теперь в тебя очень верю.
Она опустила взгляд.
Улыбнулась.
И именно в этот момент я принял решение, которое, возможно, и так давно зрело, просто ждал нужного чувства.
Вечером, когда я забирал её, в голове уже было кристально ясно: я не хочу больше её отпускать по домам как временную гостью собственной жизни.
И нет, речь не о поспешной постели или красивом жесте “переезжай завтра”.
Речь о серьёзном.
О том, чтобы сказать:
будь со мной.
по-настоящему.
давай строить это вместе, а не между двумя адресами и тремя офисными этажами.
Когда Варя села в машину, я увидел по её лицу, что день её всё-таки вымотал.
Но взгляд был спокойнее, чем днём. Мягче.
— Куда едем? — спросила она.
— Туда, где ты сможешь выдохнуть.
— Звучит заманчиво. И немножко угрожающе.
— Ко мне.
Она кивнула без напряжения.
Вот и всё.
Ещё неделю назад это было бы невозможно. А сейчас она уже не выглядела человеком, которого везут в логово хищника. Нет. Сейчас это была женщина, которая едет туда, где ей уже хорошо.
По дороге я молчал.
Не потому, что не знал, что сказать.
Наоборот.
Слишком хорошо знал.
Просто ждал правильного момента.
Он случился не в машине.
Уже вечером, когда мы сидели у меня в гостиной. Варя босиком, с пледом на коленях, с чаем в руках. Домашняя до боли.
Моя до боли.
Она что-то рассказывала про Жанну, про её безумные версии дальнейших событий, а я ловил себя на том, что почти не слышу слов.
Потому что смотрю на неё.
И думаю о том, как хочу видеть эту картину каждый день.
— Что? — спросила Варя, заметив взгляд.
— Переезжай ко мне, — сказал я.
Она замерла.
Чашка в её руках осталась на месте.
Но пальцы вокруг неё чуть сжались.
— Что? — переспросила уже она.
— Переезжай ко мне, — повторил я спокойно. — Не завтра утром, не под давлением, не как проверку чувств. А потому что мне с тобой правильно. И я не хочу больше отпускать тебя в жизнь, из которой меня по вечерам надо вырывать отдельно.
Варя смотрела долго.
Очень.
В её глазах были и страх, и счастье, и ошеломление.
— Вы с ума сошли, — прошептала она.
— Да. Но качественно.
— Демид...
— Я серьёзно.
Она поставила чашку на стол.
Подтянула плед к себе, как будто ткань могла дать дополнительную защиту от того, что сейчас происходило у неё внутри.
— Это быстро, — сказала она.
— Да.
— Очень.
— Да.
— И я... — она выдохнула. — Я очень хочу. Но мне страшно.
Я придвинулся ближе.
— Значит, не сразу. Значит, с твоим темпом. Но я хочу, чтобы ты знала: дверь для тебя у меня уже не гостевая.
У неё задрожали ресницы.
И вот эта её дрожь, в которой было больше чувств, чем в десяти клятвах, ударила по мне особенно сильно.
— Вы ужасно говорите такие вещи, — пробормотала она.
— Почему?
— Потому что после них мне хочется соглашаться, даже если я ещё морально не собрала чемодан.
Я взял её руку.
Поднёс к губам.
— Тогда собирай моральный чемодан. Я подожду. Но недолго.
Она фыркнула сквозь подступившие эмоции.
— Вот. Вот именно за это я вас иногда хочу стукнуть.
— А иногда?
— А иногда люблю.
И если до этого вечера я ещё допускал мысль, что счастье может пугать взрослого мужчину, то после этой фразы оно меня уже просто накрыло.
Целиком.
Без права на отступление.