Страница 15 из 103
Глава 9. Варя
Глава 9. Варя
Глава 9. Варя
Если бы кто-то ещё неделю назад сказал, что я буду сидеть в ресторане с Воскресенским, обсуждать разводы, доверие и свою внутреннюю психику, я бы ответила, что этому человеку нужно меньше пить натощак.
Но вот она я.
Сижу.
Смотрю на мужчину напротив.
И понимаю неприятную вещь: когда он не ведёт себя как бессердечный терминал по выдаче решений, он становится слишком... опасным.
Потому что умный.
Потому что внимательный.
Потому что не врёт.
Даже когда мог бы соврать красиво.
Я ковырнула вилкой салат и попыталась вернуть себе внутреннюю дистанцию.
— Хорошо, — сказала я. — Допустим, вы извинились. Допустим, я это услышала. Что дальше?
— Дальше я за вами ухаживаю.
Я чуть не поперхнулась водой.
— Какой вы шустрый.
— Я терпеливый. Просто не люблю бессмысленных пауз.
— А я люблю. Иногда пауза спасает от глупостей.
Он чуть склонил голову.
— Вы считаете меня глупостью?
— Я считаю вас потенциальной катастрофой.
— Уже лучше.
Я не удержалась и всё-таки улыбнулась.
Совсем чуть-чуть.
Но он заметил.
Конечно заметил. У этого мужчины, кажется, вообще взгляд был, как рентген для женских реакций.
И именно поэтому я тут же постаралась вернуть лицу нормальное выражение.
— Варвара, — произнёс он спокойнее, чем раньше, — давайте так. Я не прошу вас ни о чём серьёзном прямо сейчас.
— Какое великодушие.
— Я прошу шанс.
— На что?
— На то, чтобы вы перестали видеть во мне только угрозу.
Я открыла рот, чтобы съязвить. И закрыла.
Потому что фраза была слишком точной.
Я правда видела в нём угрозу. Не физическую, конечно. Эмоциональную. Опасность снова увлечься не тем, не так и не туда.
Опасность потерять контроль.
Опасность захотеть большего, чем он способен дать.
— Это нечестно, — пробормотала я.
— Что именно?
— То, что вы вдруг начали говорить как человек.
Он неожиданно усмехнулся.
Красиво усмехнулся, зараза.
— Я и есть человек.
— Не всегда.
— Постараюсь исправиться.
Я посмотрела на него поверх бокала.
— А вы вообще умеете ухаживать?
— Сейчас проверим.
— Это пугает.
— Вас всё во мне пугает.
— Нет, — честно ответила я. — Не всё.
Он замер.
На долю секунды.
Но мне этой доли хватило, чтобы самой же пожалеть о сказанном.
Потому что в его взгляде сразу стало меньше игры и больше чего-то тёмного, тёплого, мужского.
Так смотрят не на сотрудницу.
И даже не на женщину, которую надо уговорить.
Так смотрят на ту, которая уже задела.
Я поспешно отвела глаза.
— И не надо так смотреть, — буркнула я.
— Как?
— Вот так.
— А если я не знаю, как это выглядит со стороны?
— Как проблема для моего душевного равновесия.
Он тихо рассмеялся.
Низко.
Без насмешки.
И у меня, совершенно не к месту, мурашки побежали по рукам.
Нет. Нет-нет-нет. Так дела не делаются. Я взрослый, разумный человек, а не школьница, которой хватило одного взгляда и бархатного голоса, чтобы отключить мозг.
— У вас, кстати, ужасная привычка всё контролировать, — сказала я, лишь бы перевести тему.
— Знаю.
— И что, не лечится?
— Я не пробовал.
— Напрасно.
— Хотите стать моим терапевтом?
— Нет. Я слишком молода, чтобы умереть от раздражения.
Он снова улыбнулся.
Я опять поймала себя на том, что любуюсь этим. И опять разозлилась уже на себя.
Когда мы закончили обед, я честно собиралась попрощаться и уйти с остатками достоинства.
Но у судьбы, очевидно, был свой сценарий.
Мы уже вышли из ресторана, когда у входа раздался приторно знакомый голос:
— Варя?
Я застыла.
Нет.
Только не это.
Медленно повернулась.
Паша.
Собственной персоной.
В светлом пальто, с идеально уложенными волосами и выражением лица человека, который до сих пор считал себя трагическим героем, хотя в реальности тянул максимум на самодовольного статиста.
Рядом с ним стояла какая-то длинноногая девица. Новая. Или та же самая, просто перекрашенная. Я не вглядывалась.
— Надо же, — протянул Паша, переводя взгляд с меня на Воскресенского. — А ты, значит, уже не скучаешь.
О, вот оно.
Вот этот тон я ненавидела особенно.
Когда мужчина сам ведёт себя, как мусорный пакет в жару, но всё равно умудряется говорить с тобой так, будто это ты его недостойна.
Я уже набрала воздуха, чтобы ответить, но Демид сделал шаг вперёд.
Не резко.
Не показательно.
Просто так, что я сразу ощутила: он встал между мной и ситуацией.
— Добрый день, — произнёс он холодно.
Паша прищурился.
— А вы?..
— А я тот, кому неинтересно обсуждать с вами Варвару.
Господи.
Господи, какой же это был красивый удар.
Спокойный. Вежливый. И прямо в лоб.
Паша заметно напрягся.
Он вообще не любил мужчин, которые были выше, богаче и опаснее его одновременно.
А Воскресенский сейчас выглядел именно так.
— Мы вообще-то знакомы, — процедил бывший, обращаясь уже ко мне. — Или теперь ты за себя не отвечаешь?
Я шагнула в сторону, чтобы видеть обоих.
— Отвечаю, — сказала я. — Именно поэтому и не хочу с тобой разговаривать.
— Серьёзно? Из-за той ерунды?
Ерунды.
Я даже рассмеялась. Коротко. Неверяще.
— Паш, знаешь, что меня всегда поражало? Ты умудряешься изменять и при этом вести себя так, будто это я что-то испортила.
— Ой, не начинай драму, — поморщился он. — У нас и так всё трещало.
Вот тут я поняла, что если ещё секунду буду слушать, то либо вцеплюсь ему в лицо, либо расплачусь от злости. А второго при Воскресенском я не хотела ещё сильнее, чем первого.
Но Демид снова опередил.
— Вам пора, — сказал он ровно.
Паша усмехнулся.
— А то что?
— А то вы начнёте выглядеть ещё жалче.
Девица рядом с бывшим неловко переступила с ноги на ногу.
Я бы на её месте уже сбежала. Но, видимо, у неё был слабый инстинкт самосохранения или сильная любовь к брендовым пальто.
Паша сверкнул глазами.
Посмотрел на меня.
На Демида.
И бросил:
— Ладно. Понял. Ты решила быстро найти замену. Далеко пойдёшь.
Меня аж качнуло от ярости.
Но в этот раз я успела первой.
Подошла на шаг ближе и сказала очень спокойно: