Страница 3 из 82
Глава 2
Я то ли плохо расслышала, то ли не так поняла.
Ага.
В ушах шумит так, что я вообще плохо слышу, так что неудивительно.
Сглатываю и провожу дрожащей рукой по подолу платья.
Мне нужно выйти отсюда.
Я должна увидеть ту, на которую меня променял мой муж. Хочу на нее посмотреть.
С другой стороны, мне до ужаса не хочется отсюда выходить.
Не хочется сталкиваться с реальностью лицом к лицу. Как будто, если я ее не увижу, то
от услышанного можно будет отмахнуться. Мало ли что мне там послышалось?
Глупо, как же глупо! Черт!
Я словно в каком-то тумане поднимаю руку и открываю защелку на двери.
Дверь открывается медленно, будто в замедленной съемке, или мне так просто кажется…
Я вижу раковины и большое зеркало напротив. Возле него стоит девушка и, зажав телефон
между плечом и ухом, поправляет свой и без того идеальный макияж.
Она совсем молодая, может, всего на пару лет старше Лики — моей дочери. Высокая,
сочная, фигура потрясная. У нее блестящие ухоженные каштановые волосы, и очень
красивое платье.
Внезапно замечаю между нами отдаленное сходство. Цвет волос, платья… не знаю… есть
что-то слегка похожее.
— Угу… ну да… — отвечает девица подруге по телефону, и тут она переводит взгляд на
мое отражение в зеркале.
Наши взгляды встречаются. Ее глаза, обрамленные длинными густыми ресницами,
распахиваются, а лицо внезапно бледнеет. Девчонка явно пугается.
Она однозначно меня узнала. Значит, никакой ошибки нет, она говорила обо мне.
— Э-э-э… Насть, я тебе перезвоню! — резко бросает она.
Судорожно сгребает свою косметику, разложенную на мраморной столешнице, в сумочку, и
в мгновение ока вылетает из уборной, бросив на меня напоследок еще один испуганный
взгляд.
Я даже сказать ничего не успеваю.
Растерянно хлопаю глазами.
А что я, собственно, собиралась сказать? О чем мне с ней говорить, и главное — зачем?
Нет, мне не с ней нужно поговорить, а с моим мужем!
Медленно, не чувствуя ног, подхожу к раковинам и, положив на столешницу клатч, мочу
руки в холодной воде. Долго их мою, провожу мокрыми ладонями по предплечьям,
стараясь немного прийти в себя.
Но кожа лишь покрывается мурашками, а в голове все тот же хаос.
А о чем мне, собственно, говорить с мужем? По-моему, все и так ясно.
Нет, вопросов у меня к нему много, но все это уже по сути и неважно. Несущественные
мелочи, ни на что больше не влияющие.
Перевожу взгляд на свое отражение в зеркале.
Что я там думала? Что хорошо выгляжу?
Горько усмехаюсь. Может, и хорошо для почти сорока двух лет, но до двадцати мне как
до луны. Как можно соперничать с юностью и молодостью?
Именно в этом все дело, верно?
Она свежа как персик — сочная, с идеальной кожей и круглой задницей. А у меня уже
морщинки в уголках глаз, кожа на шее не так идеальна как прежде, да и целлюлит на
бедрах имеется, при том, что я худая.
Я, конечно, регулярно посещаю косметолога и денег на уход за собой не жалею, но
возраст есть возраст, от этого никуда не деться.
Как там она сказала? Старуха?
Какой бред!
Нет, я не ощущаю себя старухой! Совершенно!
Я бы сказала, что выгляжу лет на тридцать пять, не больше. Да и чувствую я себя
примерно также.
Вернее, чувствовала. До сегодняшнего вечера.
Зажмуриваюсь. Значит, вот так я выгляжу со стороны? Старой квашней, пока самой мне
кажется, что я “еще ничего”.
Ладно, это все это лирика.
Но как же любовь? Как же семья? Мы столько лет вместе! Неужели для него это ничего не
значит?.. И имеет значение лишь молодая задница?
Внутри все так болит, горло давит, воздуха катастрофически не хватает.
Боже, что мне делать?..
Я так растеряна, что никак не могу собрать себя. Медленно и глубоко дышу, пытаясь
обрести контроль над своими эмоциями.
Ладно, я не могу вечно тут прятаться. Нужно собраться и выйти отсюда.
Выключаю воду и вытираю руки бумажным полотенцем. Они совершенно замерзли, а кожа
покрыта пупырышками.
Внезапно замечаю на мраморной столешнице, рядом с своим клатчем помаду. Видимо, ее
оставила тут та девица, когда собиралась в спешке.
Смотрю на нее и отмечаю про себя, что она кажется мне знакомой. Необычный футляр,
оформление которого зависит от цвета помады.
Протягиваю руку и беру золотистый с леопардом тюбик. Выдвигаю — тот самый цвет. У
меня был точно такой же.
А потом я ее где-то потеряла. Пришлось купить похожую, но другой марки, так как этой
в магазине не было.
Ох… это ведь не мой тюбик, верно?..
Чувствую, как у меня кружится голова.
Так, все. Собралась, Анна.
Я протягиваю дрожащую руку и нажимаю на ручку двери. В зале шумно, играет музыка, но
я слышу лишь гул. Шум в ушах заглушает любые звуки.
Каждый шаг дается с трудом, ноги словно свинцовые.
У колонны Влада нет. Может, он уже где-то уединился с той девкой? Не просто же так он
ее сюда пригласил?
От этой мысли меня начинает мутить.
Мое воображение подсовывает мне очень яркие и красочные картинки того, как мой муж
зажимает где-то ту девицу, как его руки скользят по гладкой коже ее бедер, как он
резко разворачивает ее и притягивает к себе, вжимаясь в ее круглый зад.
Зажмуриваюсь. Боже, зачем я это представляю? И как мне перестать это делать?
Мне так плохо и так больно, что перед глазами все плывет. Я хватаю бокал с барной
стойки и выпиваю его до дна.
— Все в порядке? — слышу рядом мужской голос.
Поворачиваюсь на него. Андрей.
— Да, я… Ты не видел Влада? — выдыхаю я, пытаясь придать своему лицу нормальное
выражение.
— Он куда-то ушел, — Андрей внимательно смотрит на меня.
Мне хочется спросить, один или нет, но я молчу. Еще этого унижения не хватало.
В голове мелькает мысль вызвать такси и уехать без него. Но я не хочу давать повод
для сплетен. Кто-нибудь непременно это увидит, и начнутся домыслы и разговоры. Нет,
это унизительно.
— Посидишь со мной? — кивает на свободный барный стул рядом с собой Андрей.
Ноги плохо держат меня, и я плюхаюсь рядом с ним.
— Плохой вечер? — сочувственно спрашивает он, пододвигая ко мне еще один бокал.
Наверное, у меня, несмотря на все мои усилия скрыть эмоции, все на лице написано.
— Да нет, все отлично, — усмехаюсь я.