Стадо не спеша бредёт домой.Пыль курится в пламени заката,Облака плывут над головой,Оседает августовский зной,И коровы плавны и покаты.Стадо возвращается домой.Хлыщет землю плётка пастуха,Ботала, как глухари, токуют.День, как старый ЗиЛ, прогромыхал,Золотится на домах стреха,Осеняя суету мирскуюПод босяцкий посвист пастуха.