Страница 22 из 148
С груди прорывается смешок. Я мотаю головой, отгоняя лишние эмоции. Становится легче… Даже свободнее…
— Хочешь верь, а хочешь нет, но я сразу подумала, что ты детдомовский, когда подсматривала за тобой из-за кулис, — честно признаюсь.
— М-м… Ты подсматривала за мной из-за кулис? — хмыкает Святослав.
— Конечно. Мне нужно было убедиться, вменяемый ли ты, — слегка развожу руками. — Оказалось, вменяемый. Но ты явно отличался от своих друзей. Хотя я не сразу уловила, чем именно.
— Чем же? Неотёсанностью?
Я не сразу замечаю, что улыбаюсь во весь рот. А машина тем временем въезжает в мой район.
— Нет. Собранностью. Настороженностью. Тем, что ты не выпендривался и не суетился, как остальные, — перечисляю.
— Уже десять лет с ними общаюсь, но, похоже, так и не вписался.
— Может быть. Если я куда-то не вписываюсь, я с такими людьми не общаюсь.
В моей картине мира это просто. В его — скорее всего, не совсем, потому что Святослав вдруг начинает смеяться — расслабленно и заразительно, вызывая у меня мурашки.
— Единственное, что меня смутило и заставило отмести вариант с детдомом, — это финансовый достаток, — заключаю уже во дворе. — Мы почти одногодки, но я пока не нашла способа столько зарабатывать.
— Если я расскажу тебе способ, мне придётся тебя убить, — спокойно произносит Святослав, притормаживая перед глубокой ямой. Он поворачивается ко мне, словно между прочим обозначая конец маршрута.
— Ок. Тогда оставь при себе.
Поездка заканчивается. Как ни странно, она оказывается лучше, чем я ожидала. Не сравнится с тишиной и наушниками, конечно, но всё равно довольно неплохо.
Я подхватываю зонт, дёргаю за ручку двери и, уже выскальзывая из салона, бросаю на прощание: «Спасибо».
Порш подсвечивает мне дорогу до самого подъезда. Только когда я поднимаюсь на второй этаж, он наконец уезжает.