Страница 9 из 24
На самом деле я тороплюсь домой не потому, что без ума от кекса с изюмом. Просто если мама затевает выпечку, это означает только одно: ей паршиво. Это у неё не всегда так было, а только с тех пор, как папа ушёл от нас. Мама в тот вечер испекла двухъярусный торт со взбитыми сливками и вишнёвой начинкой. Я и не знала, что она такое умеет! И она тоже, судя по всему.
Я влетаю в квартиру, скидываю кеды в прихожей и направляюсь в кухню. Мама ждёт меня с чашкой чая.
– Что случилось? – я смотрю на неё не моргая.
– Ничего, что за вопросы.
– Точно?
– Всё хорошо. Ешь, а то холодный будет, – мама отламывает от кекса обжигающе горячие кусочки и не глядя кладёт себе в рот.
И тут я всё понимаю. На столешнице у стены красуется наша фотография втроём, с папой. Мы такие счастливые там. Помню тот день: мы гуляли по тенистым аллеям Павловска и кормили белок фундуком. Нас сфотографировал случайный прохожий на телефон, а мама потом эту фотографию распечатала и вставила в рамку.
Блин. А ведь у меня было такое хорошее настроение.
– Что она здесь делает? – я сгребаю фотографию со столешницы. – Зачем ты её достала?
Папа ушёл и не вернётся. Так бывает, что тут сделаешь? Лучше бы мама вместе со мной смотрела у Петропавловки на загорелых моржей, чем вспоминала о том, чего больше нет. Но мама знает только один маршрут – от работы до дома. С заходом в продуктовый, естественно. От всего остального она отказывается категорически.
Мама молчит.
– Ты скучаешь по папе? – спрашиваю. Ей, наверное, сложнее, чем мне. Я его простила, смогла. А она?
Мама вздрагивает. Потом отводит взгляд:
– Нет, больше нет. Ты не понимаешь. Я скучаю по себе – той, что была раньше.
Ещё как понимаю! Я тоже по ней очень скучаю. Ведь это мама научила меня любить город, чаек, белые ночи и всё самое прекрасное, что у меня есть.
Я встаю и обнимаю маму. Знаете, так нечестно. Почему, когда уходит один родитель, на деле остаётся не второй, а только половинка от него? Мама, хотя бы ты возвращайся! Хочу видеть тебя целой.
И всё-таки это хороший день! Потому что мама меня слышит, кажется. Мы с ней долго обнимаемся и весело болтаем обо всём и ни о чём, а фотография из Павловска в рамочке снова пылится в дальнем ящике комода.
Перед сном я валяюсь в кровати с телефоном и общаюсь с Женей.
«Поздравляю с первой тысячей подписчиков!»
«Да? Как так получилось? Вчера же ещё было семьсот».
«Ты не заметила? Тебя затегал в посте мой знакомый, у него крупный блог про путешествия. Ему дико понравился твой канал! Танцуй!»
«Серьёзно?!»
«Да! Обещай дать мне автограф, когда станешь знаменитостью».
«Хорошо! А ты обещай быть моим пиарщиком и дальше», – я хохочу в подушку и при этом пытаюсь не слишком шуметь. Мама, наверное, уже спит.
«Договорились!»
Как удивительно, что блог растёт. Это значит, что самые обычные наблюдения и мысли могут быть интересны не только мне самой. Получается, я не такая уж непримечательная, как всегда считала. И вообще, есть ли в мире хоть один серый и непримечательный человек? Мне начинает казаться, что нет. Каждому есть о чём рассказать. Если он этого хочет, конечно.
На следующий день с утра пораньше я убираю волосы в хвостик, завтракаю и снова брожу по улицам города – до тех пор, пока мама не возвращается домой. В другие дни я занимаюсь тем же самым. Каникулы проносятся как один большой прекрасный миг! К их концу у меня набирается две тысячи подписчиков, и цифра постоянно растёт. Хм, получается, сначала я перестала быть невидимкой для Жени, а затем и для всех остальных. Как это случилось, я так и не поняла. Но наверняка тут тоже сработал какой-то лайфхак.