Страница 43 из 107
Мы смотрим друг другу в глаза в полно тишине, и весь мир сжимается до этого взгляда, до тепла его ладони на моем плече, до бешеного стука наших сердец, который теперь, кажется, бьется в одном ритме.
Он не пытается меня поцеловать. Его губы лишь чуть дрожат.
— Мы… — его голос звучит хрипло, сдавленно, будто ему не хватает воздуха. — Пора сделать перерыв. Иначе… иначе мы примем неверное решение.
Это не отказ. Это осознание: если мы сейчас сольемся в поцелуе, все изменится безвозвратно. И решение, которое мы примем в этом накале, будет продиктовано не логикой, а чем-то другим. Чем-то, к чему мы, возможно, еще не готовы. Или, наоборот, слишком готовы.
Я не могу говорить. Я просто киваю. Подбородок скользит вверх-вниз, едва заметное движение. Его ладонь на мгновение сжимается на моем плече как последнее усилие воли.
Он отступает на шаг. Холодный воздух врывается в пространство между нами.
— Завтра, — говорит он, не глядя на меня, беря со стола свой пиджак. — В десять. Здесь же.
— В десять, — выдавливаю я.
Он выходит. Не оглядывается. Я остаюсь стоять у доски, опираясь на нее ладонями, чтобы ноги не подкосились окончательно. По телу бежит мелкая, неконтролируемая дрожь. В ушах — высокий, чистый звон.
Я долго не могу сдвинуться с места, глядя на нашу паутину на доске, на его синюю линию, пересекающую мою черную. Архитектор стыков. Переводчик.
Он только что перевел наш диалог на язык, не требующий слов. И я поняла перевод идеально.