Страница 74 из 108
Двадцать пять
Мои руки испачканы кровью Люка.
Я заставляю себя подняться на ноги и замираю, пока накатывающая волна головокружения не отступает. Я не помню, когда в последний раз ела и что именно. Наверное, какой-то перекус из машины. Но голод — последнее, что я сейчас чувствую.
Я оставляю Люка с его свежезашитым плечом и пересекаю коридор, направляясь в маленькую ватную комнату. Прямо перед собой я вижу унитаз, справа — тумбочку с раковиной, а слева — душевую кабину, и начинаю с себя одежду. Она прилипла ко мне: слои песка, пота и грязи намертво вплавили ткань в кожу. Я включаю душ на максимум — вода обжигает — и расплетаю две косы, которые и без того уже разваливались.
Струи воды обжигающе горячие. Взяв с полочки брусок мыла, я вспениваю его в ладонях. Кровь Люка пропитала мою одежду и испачкала мне бок. Я скребу ногтями по коже до красноты и жжения. Вода смывает с моего лица кровь — ту самую, что осталась там, когда он обхватил мою щеку и поцеловал.
Поцелуй, о котором я не могу перестать думать.
Был ли это просто прощальный поцелуй? Поцелуй раскаяния? Думал ли он о том, чтобы поцеловать меня до того момента? Как часто? Думал ли он только о поцелуях?
Выходя из душа, я все еще чувствую себя испачканной кровью. Но, стерев пар с зеркала, я вижу, что моя кожа имеет тот же светло-оливковый оттенок, что и всегда. Тот самый цвет, который болезненно бледнеет зимой, когда летний загар окончательно сходит. Сейчас все то же самое. В сочетании с моими воспаленными глазами и тускнеющими красными ожогами под ними — спасибо ихору Бадульфа — именно я выгляжу не по-человечески.
Может быть, так оно и есть.
Страх перед тем, что у меня заканчивается время на возвращение в верхний мир, сжимает сердце холодной рукой. Слова Мойры звучат у меня в голове: «Иногда мы не можем повлиять на то, какими становимся». Неужели я превращаюсь в полудемона? Но я чувствую себя человеком. Меня одновременно тошнит и кажется, будто сильный порыв ветра может унести меня прочь. Я устала, несмотря на нервное напряжение.
Я нахожу чистую салфетку и смачиваю ее теплой водой. Чтобы получить полный доступ к ране Люка, я ранее разрезала его рубашку. Когда я возвращаюсь в комнату, мой взгляд скользит по загорелому рельефу его торса. Ни для кого не секрет, что его живот украшен кубиками пресса, а ниже тянется аккуратная дорожка волос, ведущая к ремню.
Я резко отвожу взгляд, чувствуя, как внутри закипает вина за то, что мои глаза блуждают по его телу, пока он находится в таком уязвимом состоянии. Вместо этого я сосредоточиваюсь на бледных белых полосах, испещряющих его кожу. Шрамы кажутся значительно старше того, что красуется у него на горле, наводя на мысль, что они остались с тех лет юности, когда он бежал и от него скрывались. Вспышка гнева опаляет меня — мне хотелось бы прикончить каждого ублюдочного демона и монстра, из-за которых он когда-либо испытывал страх.
Гораздо нежнее, чем с самой собой, я смываю с него кровь. Это движение успокаивает мой мечущийся разум, вводя в ритм: стереть красноту с кожи, сполоснуть салфетку под краном, наблюдая, как розовая вода закручивается в водоворот в раковине, и повторить цикл сначала.
Я стараюсь касаться его легко, стирая подсохший мазок на лбу, но его глаза резко распахиваются, а пальцы сжимаются на моем запястье, останавливая движения.
Какое-то время никто из нас ничего не говорит. Я не осознавала, как сильно нависла над ним, но наши лица разделяет всего пара вдохов. Это самое близкое расстояние между нами с момента его поцелуя. Было бы слишком легко сократить эту дистанцию и спровоцировать второй поцелуй. Мои волосы свисают вокруг нас клеткой, полувысохшие пряди выбиваются из-за ушей, куда я их заправила. Я собиралась заплести их снова после душа, но была слишком сосредоточена на том, чтобы привести его в порядок.
— Эй, — говорю я, и это слово звучит слишком легкомысленно для всего, что мы пережили за последние сутки.
— Эй, — отзывается он слабым, хриплым голосом. Я тянусь за стаканом воды, который приготовила на прикроватной тумбочке, но его хватка усиливается, не давая мне сдвинуться с места. Его глаза сияют — слишком ярко, как лампочка перед тем, как перегореть.
Я прижимаю ладонь к его щеке — точно так же, как он сделал со мной перед тем, как наши губы столкнулись. Его кожа прохладная и липкая. Моя вторая рука ложится ему на грудь, прямо поверх сердца. Под моими пальцами оно бьется судорожно и хаотично. — Кажется, у тебя начинается гиповолемический4 шок.
Он моргает.
— Я не знаю, что это значит.
— Это значит, что ты потерял много крови. Слишком много. Это значит, что ты умираешь. — Мой голос повышается, и я наконец вырываю руку из его хватки, чтобы схватить аптечку.
— Я не умираю, — произносит он с той крохой силы, что у него осталась, а ее совсем немного.
B Я нахожу то, что искала: шприц с иглой, на который обратила внимание раньше.
— У тебя какая группа крови?
— Не знаю.
— Не знаешь? Как можно не знать собственную группу крови?
— Зачем?
— Потому что, если мы совместимы, я, возможно, смогу провести самое кустарное переливание крови в истории, — я поднимаю шприц. — Но моя кровь не подойдет, если у нас разные группы.
— Мне не нужна твоя кровь.
Его голос звучит безапелляционно. Мой же надломлен, слова застревают на грани всхлипа.
— Я пытаюсь тебя спасти.
— Ты уже спасла. — Он толкает мою руку к тумбочке, пытаясь заставить меня уронить шприц. От этого простейшего движения у него закатываются от усталости глаза, и с губ срывается болезненный стон.
— Ты не можешь умереть, — говорю я, и это звучит угрожающе жестко.
— Я не умру, — обещает он. Его веки трепещут и закрываются. — Мне просто нужно отдохнуть.
— Тебе нужна кровь.
Он заставляет себя открыть глаза.
— Мне нужно, чтобы ты осталась.
Я судорожно вдыхаю. Он ведь не может иметь в виду то, что мое тело трактует именно так, отчего по венам приливает жар. Но затем он повторяет это снова, еще тише:
— Останься. Я больше не хочу быть один.
За этими словами скрывается что-то большее, нечто такое, что царапает сердце. Я чувствовала себя такой одинокой после гибели родителей. Бездонная боль отступала лишь ненадолго, когда я была рядом с Кристал. Но последние несколько дней с Люком — это время, когда я меньше всего чувствовала себя одинокой за последние месяцы.