Империя Семи Мечей

Я несколько секунд молча, ошарашенно смотрел на этот результат работы скрипта.

— Ого… Вот это я понимаю, защита периметра фракции.

Мёртвый рыцарь семнадцатого уровня, слава богу, успел затормозить буквально в паре сантиметров от невидимого купола. Его ржавые сапоги пропахали борозду в земле. Он замер на месте, глухо, утробно зарычал сквозь забрало своего шлема, а затем с яростью поднял огромный двуручный меч и со всей силы полоснул им по воздуху.

БАХ!

По идеальной поверхности барьера радиальными кругами разбежались золотистые искры магии. Но куполу было абсолютно плевать — ничего не произошло. Мертвец в бешенстве снова ударил мечом. Ещё раз. И ещё. Всё безрезультатно. Защитные скрипты безопасной зоны «Света Первородного Клинка» держали удар намертво, полностью блокируя любой урон мобов ниже 30-го уровня хоста.

Я медленно поднялся на локтях, переводя дух. Позади Мёртвого рыцаря вся лесная опушка уже стремительно заполнялась остальной ордой. Скелеты один за другим безмолвно выходили из чащи и дисциплинированно останавливались ровно на границе купола.

Сотни костяных тел. Ржавые доспехи. Треснувшие щиты. Острые копья, мечи и луки. Молчаливая армия мёртвых постепенно превратилась в огромную, зловещую серую стену на опушке леса. Они больше не пытались кричать, не рычали и не ломились вперёд на амбразуру. Просто стояли монолитом и упрямо ждали. Будто получили чёткий программный приказ Системы не пересекать эту черту без объявления глобального ивента осады.

— С-спаслись… — Мартин тяжело, мешком рухнул рядом со мной на траву и окончательно выпустил отцовскую саблю из ослабевших пальцев.

Я повернул голову и посмотрел на него. Парень лежал на спине, судорожно ловя ртом воздух и заворожённо глядя в чистое небо над Нижними Ключами. Его грудь ходила ходуном.

Я перевёл взгляд обратно на замершую в лесу армию покойников. Мой скрытый класс «Изгой» и проклятая репутация в минус две тысячи восемьсот по-прежнему висели надо мной невидимым, тяжёлым грузом. Для этой великой Империи Семи Мечей я всё ещё оставался отступником, врагом и целью для ликвидации стражей.

Но прямо сейчас, в эту секунду, всё это не имело абсолютно никакого значения.

Мы находились внутри обитаемой безопасной зоны. Под абсолютной, незыблемой защитой великой Системы.

Я медленно, преодолевая сопротивление мышц, поднялся на ноги во весь рост. Впервые за последние двадцать минут безумного бега я позволил себе сделать нормальный, глубокий и чистый вдох. Посмотрел на лежащего Мартина. Потом на замершую на опушке армию мертвецов. И в моей голове окончательно, кристально чётко оформилась одна жёсткая, холодная и яростная мысль.

Дядя ломал меня в моём сеульском детстве, превращая в безвольную скотину и заставляя проходить чужие игры исключительно ради своей личной выгоды. Он заставлял меня сутками сидеть за экраном, заставлял побеждать и выжимать из механик максимум просто ради того, чтобы выжить в реальности и не получить бамбуковым стеком по спине.

Но этот мир…

Я опустил взгляд и посмотрел на свои ладони. На багровую панель интерфейса Изгоя. На ржавый меч на поясе. На притихший лес за чертой. На прочную деревянную стену деревни за частоколом.

Это была моя любимая игра. И теперь я буду проходить её сам. По своим собственным, хардкорным правилам хоста.

И горе тому, кто встанет у меня на пути — будь то фанатичные культисты, армии скелетов, вся высокомерная Империя Семи Мечей или даже сама эта багнутая Система. Я выжму из этого мира всё.