Страница 71 из 71
Все поднимают бокалы и поддакивают словам папы, добавляют что-то своё, кто-то желает здоровья и тому подобное. А я сижу и думаю: как же странно устроена жизнь.
Ещё два года назад казалось, что мир рушится. Журналисты строчили громкие заголовки о нас с Димой, фанаты бросали в меня злые слова, от которых я не знала, куда спрятаться, но не собиралась сдаваться и отказываться от своей любви. Дима же постоянно держал меня за руку и говорил с ноткой вины в голосе:
— Мы пройдём через это. Вместе. Я не дам тебя в обиду.
И не дал.
А теперь всё тихо, спокойно, хорошо. Настолько хорошо, что порой бывает страшно это счастье спугнуть.
Еле заметно покачав головой, не желая портить себе праздник всякими глупыми мыслями, я возвращаю своё внимание к гостям. Все снова начинают болтать между собой, смеяться, передавать друг другу тарелки.
Дима наклоняется ко мне и шепчет на ухо, словно бы прочитав мои недавние мысли:
— Ты даже не представляешь, что творится в моей душе. Сколько в ней радости, света и любви. Спасибо тебе за то, что не испугалась и осталась со мной. За нашу девочку. Я сделаю всё, чтобы вы были ещё более счастливы, чем сейчас.
Поворачиваюсь и наклоняю, кладу голову ему на плечо.
— Ты уже делаешь нас такими, Дим. Просто тем, что ты рядом.
Мой муж обнимает меня крепко, но осторожно, и мы сидим так, слушая, как шумит тёплый ветер в саду, как смеются близкие, как живёт наш маленький, но такой огромный мир.
Вот она — лучшая жизнь на свете. Не в громких словах и не в овациях. А в этом радостном вечере, в запахе вишни из маминого пирога, в том, как Дима гладит мой живот и повторяет дочке шёпотом, что она будет самой счастливой.
И я всем сердцем верю, знаю наверняка, что он говорит правду. Она обязательно будет счастлива, потому что у неё самый лучший отец на свете.