Страница 62 из 83
Я отстегнул диктофон от лацкана пиджака, который так и не снял с приезда, положил на стол. Маленький, тёмный, плоский. Сегодня он стоил больше, чем особняк, в котором я сидел.
Открыл блокнот отца, нашёл чистую страницу, написал:
11 ноября. Встреча с Д. Шуйским. Запись получена. Признание в готовности к подлогу, сумма — полмиллиарда. Настоящих документов у них нет. До 18-го — семь дней.
Денис Шуйский — без дара. Проверить, что это значит.
Завтра — Тверская. Безухов. Пятый.
Закрыл блокнот.
За три недели в этом блокноте, который открывался строчкой отца — «Аудит — самая полезная профессия в этом мире, жаль, что я не понял этого вовремя», — появилось два десятка новых страниц. Уже моих, не его. Тем же мелким почерком, который я, оказывается, унаследовал, сам того не зная.
Может, это и есть то, что земля называла своими словами: «он вернётся, не тот — но он».
Не тот — это точно. Совсем не тот.
Но — в его кресле. В его кабинете. С его блокнотом. И с его делом, которое я почему-то теперь считал своим.
Я лёг на узкий диван у стены, накрылся пледом. За окном падал снег.
Завтра — в Тверскую.