Страница 57 из 75
Еле дохожу до двери, держа спину прямо, не показывая своё подавленное состояние, а в комнате ссутуливаюсь и падаю на кровать. Удивительно, но слёз больше нет, хотя душа нескончаемо ноет. В глазах поселяется мертвенная сухость, стеклянная темнота. Я пялюсь в потолок, но ничего не вижу, всё чёрное, словно залитое мазутом, и мерещится его запах. Достаточно одной искры, и всё вспыхнет, сжигая моё прошлое, мои воспоминания, мой путь к сегодняшней себе, и страшно от мысли, что пламя сожрёт моё настоящее, оставив выжженную пустыню вместо жизни. Да. Она не такая яркая, не такая безупречная, не такая насыщенная, но она моя.
Осознание простого факта, что надо спасать настоящее, освобождает все осязаемые чувства. В свете ночника проявляются неровности досок на потолке, покрытые морилкой брёвна стен, простая обстановка и самое главное – мой сынок, моя радость, моя надежда.