Страница 3 из 89
«Помогите!» — мне кажется, что я кричу.
Снова темнота.
Этот свет такой яркий, что мне кажется, будто я оказался внутри электрической лампочки. Но тут же глаза привыкают, все эти колбочки-палочки настраиваются должным образом, и я вижу небо. Высокое, голубое небо, по которому плывут редкие перистые облака.
— Дыши, дыши, Дениска! — слышу взволнованный голос, после чего в пределах моей видимости появляется человеческая голова.
Молодая женщина лет двадцати трех. Слегка курносенькая, темноволосая, в белой рубашке. Лицо незнакомки выглядит до крайности взволнованным.
Я пытаюсь дышать, но не могу. Что-то мешает, стоит в горле.
— Поднимите его, Владилен Львович! — говорит женщина.
Чьи-то руки подхватывают меня подмышки, сгибают, словно тряпичную куклу. Меня начинает рвать. Рвать соленой, резко продирающей горло, водой.
Наконец, я понимаю, что могу втянуть в себя воздух, и начинаю делать это — жадно, мучительно, со всхлипом. Какое все-таки это невероятное удовольствие — дышать!
— Ура! — раздается вокруг.
Детские, вернее сказать, подростковые, голоса.
Я мало-помалу начинаю приходить в себя и вспоминать, что со мной было. Студия Splashes of love, гудящий кондиционер, режиссер Икс-Зибит в кресле, оператор, осветительные лампы, распластанная на двуспальном сексодроме Алиса Зятько…
И этот резкий удар в грудь, прямо в сердце. Я что, умер? У меня случился сердечный приступ прямо во время съемок? Бедная Алиса, даже представить жутко, как мое располневшее тело придавило ее.
Неужели моя смерть — последствие приема «Виагры» и других подобных штучек? Умереть в сорок два года — как же это печально!
Но стоп! Я мыслю, следовательно существую, сказал после сильнейшего похмелья старина Рене Декарт. Но ведь я не только мыслю, я дышу, я чувствую, я вижу!
Вижу курносую встревоженную девушку в белой рубашке. Девушка сидит рядом со мной на золотистом песочке. На ней — короткие голубые шортики, и загорелые, стройные ноги частично закопались в песок. За спиной женщины — небольшая толпа. Подростки лет шестнадцати. Парни, девушки. Парни — в плавках, девушки — в купальниках.
— Владилен Львович, поднимайте его, ставьте на ноги, — говорит женщина. — Ребята, помогите.
Кто-то снова начинает тянуть меня вверх, я кое-как встаю на ноги. Два парня отделяются от толпы и подхватывают меня под руки.
Передо мною появляется лицо молодого мужчины — загорелое, потное и очень взволнованное. Владилен Львович постарше своей курносенькой напарницы — ему лет двадцать пять, может, чуть больше.
— Матвеев, что это значит? — злым голосом спрашивает Владилен. — Тебе же русским языком было сказано не лезть в воду, если ты не умеешь плавать. Так куда ты полез? Разве это по-товарищески?
Я хлопаю глазами, глядя на него. Что со мной? Это все мне снится? Может, я все-таки нахожусь в своей квартире в Ясенево, и, стоит мне хорошенько ущипнуть себя…
Изо всех сил щипаю себя за руку. Ничего не происходит. Я по-прежнему на залитом солнцем пляже в окружении компании подростков.
Да что ж такое? Где я? Что со мной?
И кто я? Кто я? Почему эти ребята обращаются ко мне как к Денису?
Я смотрю вниз, на свой живот, ноги, на красную полоску плавок. И лишаюсь чувств, как кисейная барышня.