Страница 21 из 54
Глава 16
Рэйвен
Вечером Синклер стучится в мою дверь. Я открываю, и он входит с планшетом в руках. Весь такой возбуждённый, что аж раздражает. Поскорее бы этот эксперимент окончился, и я смог вернуться в столицу.
— Господин Рэйвен, — начинает он, не дожидаясь приглашения сесть. — Результаты анализов.
— Говори, — произношу я, отходя к столу.
— Рана зажила полностью. Я никогда не видел ничего подобного, — выдыхает он, и глаза блестят.
Жду продолжения. Потому что по его лицу вижу, есть что-то ещё.
— Но... — Синклер замолкает, подбирая слова. — Эритроциты восстанавливаются медленно, как у обычного человека. То есть, если я возьму у неё кровь, то придётся ждать, пока она восстановится.
— И что это значит? — спрашиваю.
— Это значит, — Синклер вздыхает, — что я не могу проводить исследования так часто, как хотел бы. Для полноценного анализа нужно много крови. А если я буду брать её часто, она ослабеет. И может умереть…
Такого исхода точно допустить нельзя.
Я откидываюсь на спинку стула. Смотрю на Синклера, который стоит передо мной, нервно теребя планшет.
— Что предлагаешь? — интересуюсь, точно зная, что у него есть мысли на этот счёт.
— Нужен другой стимул, — говорит он быстро. — Что-то, что ускорит восстановление эритроцитов. Возможно, препараты. Или... — он запинается. — Или воздействие через истинную связь.
— Воздействие? — переспрашиваю, поднимая бровь.
— Вы связаны с ней, господин Рэйвен. И кровь ваша тоже. Возможно, если вы будете рядом и будете проводить с ней время... Это ускорит её восстановление. Синхронизация, о которой я говорил ранее.
Я смотрю на него. Он смотрит на меня.
— Ты предлагаешь мне сидеть с ней, чтобы её кровь быстрее восстанавливалась?
— Я предлагаю, — Синклер говорит осторожно, — попробовать. Это эксперимент. Возможно, он не сработает. Но возможно...
— Нет, — отрезаю я. — Не будет никаких экспериментов с моим участием. Делай то, что должен. Используй препараты, гормоны, что угодно. Но оставь меня в покое.
Синклер хочет что-то сказать, но я жестом останавливаю его. Отворачиваюсь, не собираясь больше с ним говорить на эту тему.
— Свободен, — отрезаю.
Синклер сразу уходит, кинув явно на меня недовольный взгляд, а я остаюсь один, прокручивая в голове его нелепое предложение.
Рядом с ней? Проводить время? Чтобы её кровь восстанавливалась быстрее? Какой абсурд. Он думает, что это поможет, а я уверен, что так сделаю только хуже. Себе, чёрт возьми.
Чушь это всё собачья.
Усмехаюсь нервно. Этого никогда не будет. Мало мне того, что мы связаны, так ещё и время проводить… Но отчего-то взгляд падает на тёмный экран. Стоит нажать кнопку, я тут же увижу её.
Бесит.
Мне нужно работать и думать, как подавить сопротивление, а не заниматься чепухой, в которую меня хочет втянуть Синклер. Мне нельзя к ней приближаться. Нутром чувствую это.
Но пальцы уже тянутся к кнопке, чёрт возьми. Экран загорается. Ввожу пароль, открываю базу данных и нахожу её файл.
Стил Изабелла, девятнадцать лет.
Нажимаю «открыть». И передо мной разворачивается досье. Здесь всё и дата рождения, место жительства, группа крови. Нулевая, конечно. Фотография в углу маленькая и чёрно-белая. Лицо напряжённое, глаза смотрят прямо в объектив. Волосы собраны в хвост.
Я смотрю на неё несколько секунд, потом листаю дальше.
Семейное положение: не замужем.
Отец: Стил Марк, погиб два года назад.
Мать: Стил Сьюзан, погибла при задержании.
Сестра: Стил Лилиан, двенадцать лет, местонахождение неизвестно.
Останавливаюсь на строчке про отца, где написано, что погиб два года назад.
Листаю дальше, ищу подробности. Официальная версия гласит, что несчастный случай на заводе произошёл. Техник Стил Марк, сорвался с высоты во время ремонтных работ и смерть наступила мгновенно. Обычная производственная травма и таких сотни каждый год. Но что-то меня цепляет.
Спускаюсь ниже, в неофициальные источники. Те, к которым у простых служащих нет доступа, и нахожу кое-что интересное.
По неофициальным данным, Стил Марк был убит. Обстоятельства не установлены. Исполнители неизвестны, да и мотивы не ясны.
Пальцы барабанят по столу. Я смотрю на экран, прокручивая в голове варианты. Если отца убили, значит, у семьи были враги. Или он знал что-то, чего не должен был знать. Или кому-то помешал.
Убит… Хм, а не всё так чисто, да? И главное, не связан ли был её отец с повстанцами?
Нужно разузнать подробнее.
Решаю, что при первой же возможности наведаюсь в столицу, нужно посетить архив. И узнать точно, связан ли был Марк Стил с Каином Вейрином или нет.
Возвращаюсь к досье. Листаю дальше, уже без особой надежды найти что-то полезное.
Образование: среднее.
Дополнительное образование: кондитерские курсы.
Кондитерские курсы… Как интересно.
Усмехаюсь. Она хотела печь торты. Почему-то эта деталь кажется мне... неправильной. Не вписывается в образ. А какие у неё глаза...
Она симпатичная. Признаю это с неохотой, но признаю. Не будь она человеком и не будь моей истинной, возможно, она понравилась бы мне. Если бы она была избранной, как я, конечно.
Но эти глаза...
Зелёные. Слишком яркие. Не такие, как в моём окружении. У избранных глаза красные от рождения и до смерти. А у неё зелёные, словно свежая трава после дождя.
Эта мысль меня пугает, как и её глаза. Даже в этой чёрно-белой фотографии я вижу их яркий насыщенный цвет.
Смотрю на фотографию слишком долго. Разглядываю лицо. Отчего-то я уверен, что ямочки на щеках у неё всё-таки есть, которые, наверное, появляются, когда она улыбается.
— Хватит, — говорю вслух.
Эта навязанная связь делает из меня никчёмного и жалкого.