Страница 7 из 74
Глава 4
Глава 4
Свет пробивался сквозь щель в шторах тонким, безжалостным лезвием, высвечивая в воздухе пылинки. Говорят, что после самых страшных катастроф утро кажется нереальным, но мое было до тошноты осязаемым. Я открыла глаза и сразу почувствовала, как стянуло кожу на лице от выплаканных вчера слез. Тело затекло — я так и пролежала всю ночь на диване в гостиной, свернувшись калачом в своем синем трикотажном платье. В нарядном платье, которое теперь казалось саваном для моих несбывшихся надежд.
В нос ударил запах. Тот самый — едкий, тяжелый дух сгоревшей плоти и лимона. Обуглившаяся форель всё еще лежала на кухне, напоминая о том, что вчерашний вечер мне не приснился.
Я с трудом поднялась. Колени хрустнули. В сорок два года такие ночевки на жестком диване бесследно не проходят. Я подошла к окну и рывком раздернула шторы. Ноябрьское небо было серым, как старая жеваная газета. Город за стеклом жил своей жизнью: люди спешили за хлебом, прогревали машины, выгуливали собак. А мой мир стоял на паузе.
— Ну что, Варя, — прошептала я, глядя на свое отражение в оконном стекле. — С первым днем новой жизни.
Первым делом я взяла телефон. Глупая надежда на то, что вчерашняя блокировка карты была «глюком» системы, еще теплилась где-то в районе солнечного сплетения. Пальцы дрожали, когда я вводила пароль.
«Счет заблокирован. Обратитесь к владельцу основной карты».
Владельцу. Двадцать лет я была «женой», а теперь стала просто «доверенным лицом», которому перекрыли доступ к воздуху одним кликом. Стас всегда настаивал, чтобы счета были общими, оформленными на него — мол, так удобнее платить за ипотеку (которую мы выплатили пять лет назад) и копить бонусы. Я верила. Мне казалось это признаком доверия. А оказалось — поводком.
Я пошла в прихожую к своей сумке. Вытряхнула содержимое на тумбочку. Ключи, помада, чеки из «Эконома», старый платок… И кошелек. Я открыла его с замиранием сердца. Одна пятисотрублевая купюра, смятая и одинокая. И горсть мелочи — рублей сорок, не больше.
Пятьсот сорок рублей.
До аванса в магазине еще десять дней. Стас знал это. Он знал график моих выплат до минуты. Он всё рассчитал.
Я вернулась в спальню, к комоду. Вчера я видела, как он забирал конверт с деньгами на холодильник. Но внутри всё еще ныла крохотная надежда: а вдруг он оставил хоть что-то? Вдруг в шкатулке…
Я рванула дверцу шкафа. Стас вырвал свои вещи с мясом — вешалки сиротливо позвякивали, на полках остались только стопки моего постельного белья. Я схватила бархатную коробочку — мою шкатулку для украшений. Она была тяжелой, старой, с резной крышкой. В ней хранилось немногое, но дорогое моему сердцу: золотые сережки, которые папа подарил маме на мое рождение, тонкая цепочка — мой подарок самой себе на тридцатилетие, и то самое кольцо с крохотным фианитом, которое Стас подарил мне на помолвку.
Я откинула крышку.
Пусто.
Внутри была только красная велюровая подкладка, сохранившая вмятины от украшений. Стас вычистил её до зеркального блеска. Он забрал даже мамины серьги. Для него это был просто лом. Желтый металл, который можно превратить в букет роз для Леоноры или в оплату счета в «Облаках».
— Гад… — выдохнула я, и голос мой сорвался на хрип. — Какая же ты крыса, Стас.
Я опустилась на пол прямо у шкафа, прижимая пустую шкатулку к груди. В этот момент в дверь позвонили. Громко, настойчиво, длинными очередями — так звонит только один человек в этом мире.
Вика.
Я не успела дойти до двери — послышался скрежет ключа, и в прихожую вихрем ворвалась Виктория Матроскина. Моя подруга со второго класса, женщина-ураган и обладательница самого острого языка в нашем районе. Она была в расстегнутом пальто, под которым виднелась её неизменная полосатая тельняшка (Вика считала, что этот принт приносит удачу), с растрепанным рыжим каре и огромным пакетом в руках.
— Так, — гаркнула она вместо приветствия, скидывая сапоги прямо на коврик. — Почему на телефон не отвечаем? Я тебе тридцать раз набрала! Весь район уже знает, что твой благоверный вчера к Сюсиной укатил на своем корейском драндулете.
Я стояла в коридоре, прижимая к себе пустую шкатулку, и просто смотрела на неё.
— Откуда… откуда знают? — только и смогла спросить я.
— Варя, ты в каком веке живешь? — Вика прошла на кухню, по-хозяйски отодвигая занавеску. — Эта пигалица, Леонора, уже выложила сторис. «Мой лев вернулся в прайд». И твой «лев» там на заднем плане с коробками и сияющей физиономией. Фу, тошно смотреть! Так, а чем это у тебя воняет? Опять рыбу жгла?
Вика заглянула в духовку, скривилась и, схватив прихватку, решительно вышвырнула противень со сгоревшей форелью прямо в мусорное ведро.
— Всё. Поминки закончены, — отрезала она. — Садись. Будем проводить реанимацию.
Она выгрузила содержимое своего пакета на стол: бутылку коньяка, лимон, палку дорогой сырокопченой колбасы и свежий батон. За пару минут Вика соорудила бутерброды, нарезала лимон тонкими, прозрачными дольками и разлила коньяк в наши фарфоровые чашки с незабудками.
— Пей, — скомандовала она.
— Вик, утро же… — слабо возразила я.
— Это не утро, Варя. Это война. А на войне солдат должен быть сыт и слегка продезинфицирован. Пей, я сказала!
Я сделала глоток. Коньяк обжег горло, провалился горячим комом в желудок, и по телу наконец-то разлилось хоть какое-то тепло. Я почувствовала, как пальцы перестает сводить судорогой.
— Он всё забрал, Вик, — я кивнула на шкатулку, которую так и принесла с собой на кухню. — Деньги из «холодильника», карту заблокировал… Даже мамины сережки выгреб. Сказал — компенсация за моральный ущерб.
Вика замерла с ножом в руке. Её глаза, подведенные жирным черным карандашом, сузились.
— Моральный ущерб? — её голос стал тихим и опасным. — Это он, значит, ущербный? Двадцать лет жрал твои котлеты, жил в твоей квартире, ездил на машине, которую ты фактически оплатила своими подработками, и теперь он ущербный? Крыса помойная.
— У меня пятьсот рублей в кошельке, — я закрыла лицо руками. — Я не знаю, как мне до аванса дожить. И за квартиру платить надо… Кран этот чертов течет…
— Кран починим, — Вика решительно пододвинула ко мне бутерброд. — Ешь. Сейчас сахар в крови поднимем, и мозг заработает. Нам нужен план. Юридически квартира твоя, тут он не подкопается. Но на что-то тебе нужно вставать на ноги. Ты в «Экономе» сколько получаешь? Гроши! Тебе с твоими талантами…