Страница 20 из 74
Дверь кроссовера распахнулась с таким грохотом, будто Стас хотел её сорвать с петель. Он выскочил на асфальт — злой, взвинченный, в своем новом пальто, которое уже успело немного замяться.
— Ты где была?! — рявкнул он на весь двор. — Я тебе звоню три часа! Ты почему в МФЦ не пришла, я тебя спрашиваю?!
Я медленно закрыла помаду. Надела колпачок. Убрала её в сумку. И только после этого посмотрела на него.
Стас выглядел… как-то мелко. Несмотря на дорогую одежду и статусную машину. В его глазах была эта суетливая, крысиная злость человека, у которого сорвалась выгодная сделка.
— Я была занята, Стас, — спокойно ответила я.
— Занята?! — он задохнулся от возмущения. — Чем ты могла быть занята, бакалейщица? Полки протирала? У меня на кону карьера! Павел Аркадьевич ждал подтверждения, что я юридически свободен от обременений! Ты понимаешь, что ты «обременение», Варя?!
— Я понимаю, что я хозяйка квартиры, в которой ты до сих пор прописан, — я сделала шаг к нему. — И я передумала выписываться. Пока что.
Стас замер. Его рот смешно открылся и закрылся. Он явно не ожидал такого отпора. Он привык, что я — это пластилин, из которого можно лепить всё, что угодно.
— Ты что несешь? — он понизил голос до шипения. — Ты хоть понимаешь, с кем ты в игры играешь? У Павла Аркадьевича связи везде. Он тебя из этой квартиры в три счета выселит, если я попрошу. Ты по миру пойдешь, Варя! В одних трусах останешься!
— Вот и попроси, — я улыбнулась. — Пусть попробует выселить собственника из единственного жилья, полученного в наследство. Заодно и юристов своих повеселит.
Я видела, как на его шее вздулась жила. Он сделал движение, словно хотел схватить меня за плечо, но я не отшатнулась. Я смотрела ему прямо в глаза — накрашенными «Пыльной розой» губами и спокойным взглядом женщины, которой больше нечего терять.
Стас опустил руку. Его взгляд упал на мой бумажный пакетик из дорогого магазина.
— Это что? — он кивнул на пакет. — Откуда у тебя деньги на это? Ты что, уже нашла себе кого-то? Быстро же ты, Варя. Не успел муж за порог, как ты уже по «Рив Гошам» скачешь? На чьи деньги гуляем?
— На свои, Стас. На честно заработанные за ночь.
— За ночь? — он издал короткий, лающий смешок. — Ну, я так и думал. В твоем возрасте, конечно, на панели много не дадут, но видимо, на помаду хватило.
Это должно было меня ранить. Раньше я бы разрыдалась от такого оскорбления. А сейчас… мне стало просто смешно. Он был таким предсказуемым в своей попытке унизить меня.
— Я испекла торт, Стас. Тот самый, бабушкин. И продала его за две с половиной тысячи. И знаешь что? Это только начало.
— Торт? — он снова засмеялся, но в этом смехе уже не было уверенности. — Кому ты впарила свой хлам? Соседке-алкашке? Варя, очнись. Ты — никто. Твои торты — это мусор. Твоя жизнь — это просрочка в «Эконом-Корзине». Ты завтра же приползешь ко мне просить денег на хлеб.
— Завтра я иду на встречу с Глебом Борисовичем из «Старого Города», — я достала визитку и помахала ею перед его носом. — Он хочет заказать у меня партию десертов. Так что прибереги свои деньги для Леоноры. Ей они скоро понадобятся, когда она поймет, что ты — просто воришка, укравший золото у собственной жены.
Лицо Стаса пошло пятнами — красными, некрасивыми. Он хотел что-то сказать, замахнулся, но в этот момент в подъезде хлопнула дверь, и на крыльцо вышел сосед — дядя Миша, отставной полковник, который всегда меня недолюбливал за «шумного мужа».
— Какие-то проблемы, Варвара Дмитриевна? — дядя Миша посмотрел на Стаса тяжелым, оценивающим взглядом.
— Нет, дядя Миша. Станислав Игоревич уже уезжает. Он просто забыл, что он здесь больше не живет.
Стас злобно посмотрел на соседа, потом на меня. Он понял, что сцена проиграна.
— Ты об этом пожалеешь, Варя, — бросил он, садясь в машину. — Ты еще приползешь. На коленях будешь умолять, чтобы я тебя обратно взял, когда тебя из твоего магазина выпрут. А это случится очень скоро, я об этом позабочусь.
Машина с ревом рванула с места, едва не задев мусорный бак. Я стояла на асфальте, вдыхая запах выхлопных газов, и чувствовала... чистоту.
Он уехал. Угрозы остались висеть в воздухе, но они больше не имели веса.
Я зашла в подъезд. В лифте я снова достала зеркальце. Помада держалась идеально. Руки, смазанные французским кремом, больше не болели.
— На коленях, значит? — прошептала я, выходя на своем этаже. — Посмотрим, Стасик. Посмотрим, кто из нас первым упадет на колени, когда твои «бонусы» закончатся, а Леонора найдет себе кого-то более перспективного, чем «кладовщик с амбициями».
Я открыла дверь своей квартиры. Кран на кухне молчал. В воздухе всё еще витал слабый аромат шоколада и вишни. Это был запах моей новой жизни. И в этой жизни больше не было места страху. Только помаде оттенка «Пыльная роза» и рукам, которые наконец-то научились беречь сами себя.