Страница 100 из 101
Он наклоняется и целует меня в висок. Просто так, между омлетом, детскими рюкзаками и спором о мече. И вот от таких моментов у меня до сих пор иногда перехватывает дыхание. Не как раньше — от страха. А от того, что меня любят в обычной жизни. Не на празднике, не в красивом платье, не когда я удобная и сильная. А утром, в халате, с кофе, морщинкой между бровями и пятилетней дочерью, которая пытается пронести в сад оружие массового воспитательного поражения.
К сорока пяти я не стала девочкой без возраста. И слава богу.
У меня появились морщины у глаз. Несколько седых волос, с которыми я сначала боролась, потом устала, потом решила, что они имеют право на жизнь, как и я. Тело изменилось после третьей беременности, хотя Мира родилась, когда я уже думала, что все детские вопросы в моей жизни закрыты окончательно и можно просто покупать Соне бюстгальтеры, Дане кроссовки, себе крем подороже и жить спокойно.
Но Мира появилась.
Неожиданно.
Страшно.
Счастливо.
В сорок лет я стояла в ванной с тестом в руках и смотрела на две полоски так, будто они были судебной повесткой из прошлой жизни. Потом вышла к Кириллу и сказала:
— У нас проблема.
Он посмотрел на тест.
Потом на меня.
И ответил:
— У нас ребенок.
Я тогда расплакалась.
Не красиво. Не тихо. А как женщина, которая слишком хорошо знает, что беременность — это не только счастье, но и возраст, риски, дети, работа, ответственность, страх все испортить. Кирилл просто обнял меня и держал, пока я не сказала ему в рубашку:
— Мне сорок.
— Я заметил.
— Очень смешно.
— Мне нравится.
— Что именно?
— Ты. Сорок. Ребенок. Все.
Тогда я еще не знала, что через несколько месяцев он будет носить меня на руках буквально.
Не образно.
Я стала огромной, тяжелой, раздражительной и очень плохой версией себя. У меня болела спина, отекали ноги, настроение менялось быстрее, чем курс валют, и я однажды расплакалась из-за того, что закончился творог. Кирилл без комментариев поехал за творогом. Купил пять пачек. Я наорала, что он издевается. Он сказал: «Принято» и убрал четыре в холодильник.
Мужчина с выдержкой — это, конечно, опасное оружие в семейной жизни.
На восьмом месяце я подвернула ногу у маминого дома. Не сильно, но достаточно, чтобы испугаться. Кирилл поднял меня на руки так спокойно, будто я ничего не весила. А весила я тогда, между прочим, как небольшая мебель с характером.
— Поставь, — сказала я. — Я сама.
Он посмотрел на меня сверху вниз.
— Нет.
— Кирилл.
— Алина.
— Я тяжелая.
— Я заметил.
— Ты сейчас очень близок к разводу.
— После родов обсудим.
Мама тогда стояла у калитки и плакала от смеха. Даня снимал на телефон. Соня кричала, что мама теперь принцесса. Я обещала всех лишить наследства, хотя наследства у нас в тот момент было три пакета с яблоками и один испуганный будущий отец, который нес меня к машине так, будто держал весь свой мир.
Вот так меня и носили на руках.
Сначала из-за ноги.
Потом после роддома.
Потом, когда я не спала третью ночь подряд с Мирой и уснула прямо на диване, а он перенес меня в спальню. Потом на нашу годовщину, когда я сказала, что это уже лишнее, а он ответил, что некоторые традиции надо поддерживать.
Сейчас, спустя пять лет, он все равно иногда делает это.
Не потому, что я слабая.
А потому, что может.
И потому, что мне больше не нужно доказывать каждую минуту, что я справлюсь сама. Я справлюсь. Все это знают. И именно поэтому иногда меня можно просто взять на руки и отнести туда, где тепло.
— Мам, — говорит Мира, отвлекая меня от мыслей. — А почему папа тебя носит?
Соня фыркает.
Даня делает вид, что не слушает, но слушает.
Кирилл ставит чашку в раковину.
— Потому что мама иногда забывает, что ее можно беречь.
Мира серьезно обдумывает.
— А меня?
— Тебя тоже.
— А зайца?
Старый Сонин заяц давно перешел по наследству Мире. Сначала Соня сопротивлялась, потом сказала, что заяц уже пережил слишком много и ему нужен новый смысл жизни. Теперь он сидит на кухонном стуле, потрепанный, с зашитым ухом и выражением морды, которое я сама уже считаю семейным.
— Заяц сам кого хочешь вынесет, — говорит Даня.
Мира кивает. Это звучит убедительно.
День рождения проходит шумно.
Мама приходит с пирогом и словами, что в сорок пять женщина только начинает жить, если до этого ее никто не успел окончательно достать. Достать меня пытались, но, как видно, не достали. Даня дарит мне дорогой крем, явно купленный по совету Сони. Соня — шарф. Красивый, мягкий, не как у Татьяны Борисовны, и это главное. Мира дарит рисунок: я, Кирилл, она, Даня, Соня, бабушка, заяц и зеленая калитка. Максим на рисунке отсутствует, зато есть солнце и огромная кастрюля супа.
— А папа Максим? — спрашиваю осторожно, рассматривая рисунок.
Мира пожимает плечами.
— Он не живет с нами.
Логично.
Даня встречается взглядом со мной и чуть улыбается. Он давно уже сам выстроил отношения с отцом. Спокойные, без лишних иллюзий. Максим стал лучше. Не идеальным. Просто лучше. Иногда этого достаточно. Иногда нет, но дети уже выросли настолько, чтобы понимать разницу между отцом и его ошибками. Кристина в нашей жизни не появилась. У нее с Максимом все закончилось еще до рождения их сына. Ребенка Максим любит, к своим старшим относится ровнее, но ту историю мы давно не обсуждаем за столом. Не потому, что забыли. Просто перестали кормить прошлое.
Вечером, когда гости расходятся, дети разбредаются по комнатам, мама уезжает домой с контейнером салата, а Мира засыпает прямо в платье феи, я выхожу на террасу. Дом у нас не огромный, но хороший. Не показной. Живой. С книгами, детскими рисунками, пледами, чашками, чужими носками в неожиданных местах и моими цветами, которые я упрямо выращиваю, хотя садовод из меня примерно как из Максима миротворец.
Кирилл выходит следом.
Накидывает мне на плечи плед.
— Замерзнешь.
— Мне сорок пять, я умею понимать, холодно мне или нет.
— Не всегда.
— Ты сегодня решил прожить опасно?
Он встает рядом. Не спорит. Просто смотрит на сад.
— Устала?
— Хорошо устала.
— Это как?
Я думаю.
— Когда усталость не от того, что тебя ломали, а от того, что день был полный. Дети, гости, пирог, Мира с мечом, мама с комментариями. Нормальная усталость.
Он кивает.
— Хороший день.
— Да.