Бывший. Всё всерьёз

Глава 9

Со мной в машину влезают все пятеро: один за рулем, второй рядом с водителем, и трое садятся сзади. Нельзя сказать, что тесно – джип просторный. Сзади даже есть сиденье напротив. Там – один из байкеров. Двое других зажимают меня в тиски на сиденье, которое расположено по ходу движения.

От водителя нас отделяет телевизионный экран. По бокам от сиденья – бар.

– Выпить хочешь? – предлагает с усмешкой парень, который сидит рядом со мной.

– Нет, спасибо, – я стараюсь отвечать вежливо, чтобы их не злить. Видела в кино, что это ни к чему хорошему не приводит. Может, и в жизни так работает.

– Слушайте, какая вежливая! «Спасибо», – он копирует мои интонации. – Давайте тоже покажем, что мы не быдло какое-нибудь. Что, кстати, истинная правда! Меня зовут Прохор. Вон, его – Сёма. Этого – Вадим. А тебя как?

– Надя, – бормочу я.

– Вот и познакомились. Так, давай сюда свой рюк.

Он выдирает у меня рюкзак. Вытряхивает все на пол машины. Забирает телефон и выкидывает его в окно.

– Кто тебе тот чувак? Ну который нас завез в лесную глушь? Муж? Любовник?

– Бывший муж. Мы давно развелись, – мне неприятно отвечать на его вопросы. Взгляды у байкеров липкие. Они словно меня раздевают, оценивают.

– О, ну тогда вообще все норм! – гогочет Прохор. – Может, ты кого из нас в итоге выберешь. Попробуешь с каждым и посмотришь, с кем лучше пойдет.

Он опять смеется. Его друзья охотно к нему присоединяются.

Прохор придвигается ко мне все ближе, хотя дистанция между нами и так была крохотной. Я хочу его как-то отвлечь:

– А где ваши мотоциклы?

– Оставили, – отвечает он неопределенно. – По ним твоему… бывшему было бы проще нас отыскать. Да и тебя как везти? Посадишь позади, так ты орать будешь, брыкаться. А то и вовсе свалишься. Оно нам надо? Ребят, нам покалеченная нужна? Или того хуже труп?

Не знаю, что смешного, но слова Прохора опять вызывают жуткий смех.

– Эта машина батянина, – продолжает Прохор. – У меня батяня большой чел. Твоему бывшему с ним не тягаться.

– Ты же не знаком с моим бывшим, – удивляюсь я.

– Ой, ну для тебя, наверное, он крут. Для бабцов, если сел мужик в джип, то всё – крутой до невозможности, – кажется, что смех сотрясает машину. – Но ты в курсах, что у него машина старая? Да, на геликах некоторые повернуты просто. Но тут-то явно не тот случай. Машина грязная. Сам твой-то одет кое-как. У меня на это глаз наметан, – гордо говорит Прохор, будто он не одежду умеет определять, а сложную химическую формулу.

На самом деле, Прохор ни черта не разбирается. У Глеба вся одежда фирменная, дорогая. Я помню, что к данному вопросу он подходит со всей серьезностью. Другое дело, что не в костюме же от Диора ему на охоту и рыбалку ездить. Но Прохору я об этом не говорю – смысла явно ноль.

– И староват он для тебя, Надежда, – это вступает Вадим – вроде так его представили. Он сидит напротив нас. На его лице неприятный шрам через всю щеку. – И чего вас, девок, на старье тянет? Не, дерется он у тебя хорошо. Ага, небось в фитнес ходит. А толку? Как это там называется? Эффект неожиданности – вот! К тому же, нас много. Его мало.

По машине опять прокатывается оглушительный хохот.

Прохор все-таки трогает меня за коленку. Хорошо, что я в джинсах, а не в юбке или платье. Хотя, как это в конце концов спасет?

Я пытаюсь смотреть в окна машины. Получается плохо: мелькает городской пейзаж, который мне совсем незнаком. Если бы мы были в Питере, наверное, сориентировалась. А так…

– Чего рассматриваешь? – Прохор замечает взгляды, которые я кидаю за окно. – Пытаешься понять, куда мы едем? Так спросила бы. Я и не скрываю. Едем туда же, где познакомились. Не на дорогу, конечно. В дом. Тебя-то что туда занесло? Тем более, с бывшим? Или ты про него врешь?

– Не вру, – я вздыхаю. Я бы и сама хотела себе ответить на вопрос, зачем меня занесло к Глебу. – Случайно встретились. Так вышло. Он меня как раз вез на вокзал.

– Так ты не местная? То-то я гляжу, ты странная. Село, явно.

Очередной взрыв смеха. Ага, село…

– Когда у тебя поезд?

– Вечером. Хотела по городу погулять.

– Придется поменять планы. И, скорее всего, на поезд ты не успеешь. Ничего страшного, не волнуйся. Мы с тобой покувыркаемся, да к тому же батяня скоро вернется… Купим тебе билет домой. Что мы звери какие девушку на улицу выкидывать. Правда? – Прохор подмигивает своим друзьям. – Не исключено, что даже отвезем на вокзал. Но это смотря как ты себя вести будешь. Если хорошо, то отвезем и в поезд посадим.

Меня пробирает дрожь. Когда его «батяня» вернется? «Скоро» – это когда точно?

На какое-то время парни прекращают со мной разговаривать, погрузившись в компьютерную игру, которую включили на экране. Они лупасят по пультам, кричат, ругаются.

Я вжимаюсь в сиденье. Несмотря на дикий шум, так лучше – их внимание от меня отвлекается.

Вскоре мы выезжаем за город. Сначала едем по шоссе. Потом, как и с Глебом, сворачиваем на дорогу, которая идет посреди леса.

Про меня вспоминают. Выключают игру.

– Ну что, Надя, почти приехали, – сообщает мне Прохор.

Я надеюсь, что дом, в который они меня везут, не находится на отшибе. Что рядом будут другие дома и люди.

Прохор нажимает на пульт и убирает экран, отделявший нас от водителя.

– Давай, рули к сараю и конюшням. Там до приезда отца пусто, – командует он.

Машина подскакивает на кочках. Я вижу, что мы едем посреди поля.

Подъезжаем к воротам. Прохор выскакивает на землю и бежит открывать. Вокруг – ни души. Ближайшие дома видны, но очень далеко.

За забором хозяйственные постройки и, действительно, большая конюшня. Но ведут меня к сараю.

– Вот здесь посиди. Нам придется тебя оставить, – сообщает Прохор. – Надо мотоциклы забрать.

Зарождавшаяся в душе надежда быстро угасает. Меня приковывают цепью к столбу. Как собаку.

– Садись, Надь, на сено. В ногах правды нет. Отдыхай. Особо за цепь не дергай. Натрешь только себе. Можешь даже поспать. Воздух свежий, все дела. А то ночью-то будет не до сна. Да, туалет. Вон там ведро, если приспичит.

Взрывы оглушающего смеха…

Дверь сарая захлопывается. Становится темно. Свет едва проникает через доски.

Я начинаю рыдать.