Страница 2 из 133
Я покачала головой, пытаясь уловить в этом смысл, но ни одна идея не пришла мне в голову.
— Выходит, мне нравится золотое, — сказала я вслух. — Возможно, — кивнул Кристиан. — Или чёрное.
Я снова пожала плечами.
Если бы я знала!
— Может, у меня есть татуировки? — предположила я, искренне надеясь, что моё имя красуется где-нибудь у меня на предплечье. Вместе с моим адресом. — Ни одной. — покачал он головой. — Откуда ты знаешь? — прищурилась я. — Я тебя раздевал, — спокойно ответил Кристиан, как будто раздевать незнакомую девушку было для него совершенно нормально. Хотя, судя по тому, как он себя ведёт, наверное, было. — К тому же портить своё совершенное тело каким-нибудь жалким изображением ты бы не стала. Ты явно себя любишь, ma belle, — на его лице снова появилась эта улыбка, как будто ему было известно что-то, чего не знала я. И как будто ему это доставляло удовольствие. — Знаешь, сколько стоит твоё бельё?
Раздражение вспыхнуло быстро, как сухая трава: мгновенно и горячо. Я отстранилась, шаг назад — проводя черту между нами. Но его слова — эхом в памяти, уже звучали иначе.
Мягче.
Это была не издёвка, а новая попытка разбудить мои эмоции. Я чуть склонила голову, раздумывая над его словами. Конечно, он снял с меня одежду. И поинтересовался марками вещей, которые были на мне. Это было правильно — проверять любую зацепку.
Я подошла к шахматному столу, легко коснувшись доски. В голове кружил водоворот мыслей.
Этот мужчина спас мне жизнь. Принёс в свой дом. Отогрел. Мог бы просто отвезти меня в больницу, а не укладывать в свою постель в ночной рубашке, вытканной вручную.
Пальцы скользили по фигурам, исследуя расстановку. Гладкость полированного дерева я всё ещё не чувствовала, но смысл игры был мне понятен — белые проигрывали.
Если я превратилась в ледышку, почему он не отвёз меня в больницу? Разве не так было бы правильно?
— Почему я тут, а не в больнице? — спросила я, поднимая ферзя и переставляя на другую клетку — теперь король оказался в ловушке. Ни шага — ни туда, ни обратно.
Кристиан склонился над фигурами, внимательно изучая расстановку сил на доске.
— Тебя бы отвезли в морг, — ответил он, кладя короля на бок, чтобы подтвердить Мат. — Всё было настолько плохо? — спросила я, осмысливая услышанное и возвращая ферзя на исходную позиции. — Да. — кивнул Кристиан, поднимая короля и ставя его обратно на доску. Фигура глухо щёлкнула о дерево. — И как ты узнал, что я выживу? — спросила я, оставляя шахматы и возвращая взгляд к нему. — Я не знал. — ответил Кристиан, расставляя пешки ровными рядами друг напротив друга, как две маленькие армии. — Тогда почему я здесь? — А это важно? — спросил Кристиан, прищурясь. Предлагая мне очередную загадку, ни на одну из которых я пока не получила ответа.
Мне начало казаться, что это на самом деле не закончится — я никогда ничего не вспомню и ничего не пойму. Я вернулась к фигурам на доске и поправила их так, чтобы ряды были идеально ровными. Это простое действие хоть немного успокаивало. И кивнула:
— Конечно. — Вряд ли. — покачал головой Кристиан. — Важно, что на Земле теперь появляются зоны, где всё живое моментально превращается в лёд. И мы не знаем, сколько их ещё будет.
На миг я застыла. В груди всё сжалось. Хотелось задать ему десяток вопросов. Где это было? Много ли людей пострадало, кроме меня? Удалось ли ещё кому-нибудь выбраться?
Но ответы на них уже ничего бы не изменили.
— Кроме тебя никто не пострадал, — негромко произнёс Кристиан, словно услышав мои мысли. — И я выставил охрану, чтобы туда больше никто не попал. Так что пока не о чем волноваться. — добавил он.
— Пока? — переспросила я.
Кристиан перевёл взгляд на меня.
— Что? — Ты сказал: «пока не о чем волноваться».
Он чуть заметно улыбнулся.
— Именно.
И добавил: —Хочешь чаю, ma belle?
— Не знаю. — равнодушно пожала я плечами, паря в точке равновесия между желанием задать ему ещё вопросы и необходимостью выбрать один из десяти, пришедших мне в голову.
— Кофе? — настойчивее спросил Кристиан. — Нет, не уверена. — покачала я головой. — Шоколад? — Не больше, чем чай. — ответила я уже чуть более раздражённо. У меня нет ни памяти, ни чувств — только пустота. Как я могу что-то выбрать?
— Тогда давай попробуем кое-что, — Кристиан усадил меня в кресло. — Посиди тут, я скоро вернусь.
А что ещё мне остаётся? Эта комната — единственное место, где я могу получить хоть какие-то ответы. Когда решу, какой вопрос лучше задать первым.
Я посмотрела на шкафы, полные книг. Я помню книги. Запах переплетной кожи, старой бумаги. Помню их корешки под своими пальцами: шершавые, обтянутые холстом переплеты, грубую растрескавшуюся кожу фолиантов, холод окованных металлом обложек.
Я помню их.
Но прикасаясь сейчас, не чувствую ничего.
Я закрыла глаза, надеясь, что на ощупь смогу больше почувствовать. Использовать только одно из чувств, не отвлекаясь на другие. Погрузиться в мир, где мои руки держали томик Ницше или может какой-то роман, заставлявший напрочь забывать об окружающем мире.
Читать книги, пальцами ощущая шероховатость страниц когда-то было частью моей жизни.
Я почти вспомнила это.
А потом Кристиан проник в этот мир забытых ощущений без приглашения. Скорее всего, ступать бесшумно было его персональным талантом, потому что я услышала только стук закрывающейся двери, а сам Кристиан уже стоял в метре от меня. У него в руках был поднос. На нём — чашки.
Детали происходящего постепенно заполняли пустоты в моей голове — я изучала мир заново. На подносе было пять чашек. Кристиан поставил его на столик, и мой взгляд без труда определил разные сорта чая и шоколад, совершенно мерзкий на вид.
— Это я пить не буду, — ткнула я пальцем в маленькую чашку с чёрной густой массой. — Почему? — Потому что гадость! — сморщила я нос. — На смолу похоже.
Кристиан рассмеялся, пододвигая ко мне самую большую из чашек.
— А это будешь?
В чашке было налито что-то белое.
Молоко? Как для кошки?
Да он шутит! Нет, скорее издевается! А вдруг я люблю молоко?
Выстроив перед собой в ряд две тонкие, до голубизны, фарфоровые чашки с чаем, большую — с молоком и кофейную на изящном блюдце, я заглянула в каждую так внимательно, будто на их дне было затоплено моё прошлое.
Вопросы поднимаются из глубины, как пузырьки в тёмной воде. Их так много — целая жизнь за пустотой в моей голове.
Что я любила?
Чай?
Или пила молоко?
А может, кофе?
Я вообще способна ответить хоть на один вопрос? Что из этого — моё? Что согревало меня в прошлом? Что я пила, когда мне было грустно? Что оставляло на губах привкус привычки?
Наконец отодвигаю чёрный чай. Внутри чашки я не нашла никаких эмоций, а значит — не буду.
Молоко. Зелёный чай. Кофе. Что выберу?
Воспоминание гаснет быстрее, чем я успеваю его ухватить. Но остаётся запах мокрой травы, она липнет к щекам, а на лицо падают капли. Падают, падают… Сердце ускоряется. Я знаю, что это значит.
— Люблю травяной чай. И траву, — сообщаю я Кристиану. — Это травяной, — кивает Кристиан. В его голосе радость от того, что он угадал. Кажется, он любит побеждать.
Сжимаю в ладонях чашку, надеясь ощутить тепло. Кристиан всё это время сидит в кресле напротив. Наблюдает. Разглядывает. Он спокоен, но мне почему-то кажется, что это видимость. Просто он не привык показывать свои эмоции.