Страница 8 из 89
Горло сковали тиски. Грудь — невырвавшиеся рядыния.
Тоска... Она нахлынула не сразу, а исподволь, как горная река в половодье — сначала тихо журчит где-то внизу, а потом раз — и сносит все на своем пути.
Я зажмурилась и увидела бабушкин дом. Покосившееся крыльцо, на котором мы пили чай летними вечерами. Печку, которую она топила, когда замерзала, хотя дров было много и можно было не жалеть. Ее руки — морщинистые, теплые, пахнущие тестом и травами. Ее голос, читающий молитву на ночь…