Страница 8 из 85
Один из парней, тот самый, светленький, которого я видела вчера ночью в коридоре, смеётся, запрокинув голову, и что-то рассказывает, активно жестикулируя.
Мой взгляд скользит дальше и натыкается на фигуру, сидящую чуть в тени, подальше от эпицентра веселья.
Тёмные волосы, короткая стрижка, широкие плечи, обтянутые чёрной футболкой, небрежная поза.
Он сидит, широко раздвинув ноги и закинув одну руку на спинку дивана.
В другой руке он крутит зажигалку, глядя на танцпол с таким выражением лица, будто ему всё происходящее здесь смертельно наскучило.
Стробоскоп вспыхивает, на долю секунды освещая его.
Резко очерченные скулы. Тёмные, непроницаемые глаза. И та самая татуировка на шее.
У меня внутри всё обрывается. Коктейль в горле встаёт колом.
Сол.
– Вик, ты только посмотри на него! – Марина сжимает мой локоть ещё сильнее, её голос дрожит от обожания. – Тот, что сидит с краю. Тёмненький. Это Макс. Но все зовут его Сол, он солист. Он же просто душка, скажи?!
Я давлюсь воздухом. Душка? Она серьёзно?
– У него такой голос… просто а-а-а-а, с хрипотцой, низкий. Обожаю, – продолжает щебетать подруга, не замечая моего состояния. – Я когда их песни слушаю, у меня аж мурашки по коже. Он такой… загадочный. Холодный. Бэд бой, понимаешь? Говорят, он вообще никого к себе не подпускает. Ой, я, кажется, влюбилась!
Я смотрю на этого «ангела с холодным сердцем», который вчера вжимал меня в стену и издевался над моим халатом.
И тут он, словно почувствовав мой взгляд, медленно поворачивает голову.