Страница 42 из 85
Я слушаю, и у меня по коже бегут мурашки. То ли от прохлады, то ли от того,как он поёт.
В клубе, за стеной моей квартиры – это было круто.
Но здесь, акустика, в метре от меня... это звучит так интимно, словно он поёт только для меня одной.
Я перевожу взгляд на небольшое окно. Солнце уже почти село, заливая небо над городом багровыми и золотыми красками. Вид потрясающий.
Дослушав последний аккорд, который медленно растворяется в тишине, я поворачиваю голову.
– Отсюда такой красивый... – начинаю я, но слова обрываются на полуслове.
Я натыкаюсь прямо на его пристальный взгляд.
Максим медленно, не отрывая от меня глаз, отставляет гитару в сторону. Гриф тихо стукается о подлокотник дивана. Он наклоняется ко мне.
Я перестаю дышать. Надо бы отодвинуться или сказать что-то язвительное, чтобы сбить этот градус, но я сижу, как приклеенная, и смотрю на его губы – всё ещё немного припухшие после вчерашней драки.
Его рука ложится мне на затылок, пальцы зарываются в распущенные волосы, мягко, но настойчиво притягивая к себе.