Страница 20 из 85
Металлическая ручка поворачивается, дверь резко распахивается внутрь квартиры. Потеряв опору, я едва не валюсь спиной на кафельный пол прихожей, но Сол, даже не моргнув, крепко удерживает меня за талию, не давая упасть.
В глаза бьёт резкий жёлтый свет.
На пороге стоит мой отец. В натянутых наспех домашних штанах, растрёпанный, с возмущённым лицом.
Видимо, мои разборки на лестничной клетке оказались громче, чем их воркованье с Ирой.
Отец окидывает взглядом картину: тяжело дышащую меня в дурацких тапках и пушистом халате, а затем медленно переводит тяжёлый взгляд на мрачного, одетого во всё чёрное парня, который как ни в чём не бывало по-хозяйски сжимает мою талию руками.
– Вика? – голос отца громыхает так, что, кажется, вздрагивают стены. – Какого черта тут происходит?!